Ocupación felina
Las tres de la madrugada. Escucho tres cantazos en la puerta de mi recámara, cada tres minutos hasta las 3:33 am. Miro a mi gata Cleo en la butaca dormida, pero su cola danzaba. Al igual, mi gata SofiLuna que duerme en mis pies, abraza mi pierna con ternura, me da una lamida y se duerme. Al despertar hay una tercera gata sentada en la entrada de mi habitación. La adopté y la nombré Camila. Ahora duerme detrás de mis almohadas descansando su rabo sobre mi frente. Recordé los sucesos de últimos meses; han pasado cuatro, son las 4 de la madrugada y acabo de escuchar cuatro cantazos en mi puerta.
Ana María Fuster Lavín
Cuestión de género
Carnaval de sangre 2
pronto...
blog de la escritora puertorriqueña Ana María Fuster Lavin --gestión cultural, cuentos, poesía, ensayos, fragmentos de textos y vivencias desde las sombras de una ciudad silente-- “Tengo miedo de mi voz y busco mi sombra en vano. ¿Será mía aquella sombra sin cuerpo que va pasando?...” Xavier Villaurrutia
viernes, febrero 22, 2019
jueves, febrero 21, 2019
La isla olvidada ... Ana María Fuster Lavín
La isla olvidada
La niña encontró una botella en la playa con una página en su interior: "Si encuentras este papel, quizá estemos a tiempo de recuperar nuestra isla y su visibilidad. Hemos olvidado nuestros nombres. Antes de que nosotros, los últimos habitantes, quedáramos invisibles y sin recuerdos, llegó la gran tormenta. ¿O fue cuando prohibieron contar nuestra historia? Intentamos buscarnos en el recuerdo de otros, casi siempre esa nostalgia tiene nombre y apellido. Si encuentras este papel, busca nuestra isla en el mapa, pronuncia nuestro nombre. Intentamos encontrar trocitos de nuestra memoria, pero es inútil". Corrió con el papel, se lo llevó a su papá y este a un periodista que buscó en el mapa: "Disculpen, esa isla no está en el mapa o ya no existe". El periodista les pregunta sus nombres. Padre e hija se miran, dándose cuenta de que no se acuerdan.
Ana Maria Fuster Lavin
(foto y microcuento)
Cuestión de género
[Carnaval de sangre 2]
pronto....
La niña encontró una botella en la playa con una página en su interior: "Si encuentras este papel, quizá estemos a tiempo de recuperar nuestra isla y su visibilidad. Hemos olvidado nuestros nombres. Antes de que nosotros, los últimos habitantes, quedáramos invisibles y sin recuerdos, llegó la gran tormenta. ¿O fue cuando prohibieron contar nuestra historia? Intentamos buscarnos en el recuerdo de otros, casi siempre esa nostalgia tiene nombre y apellido. Si encuentras este papel, busca nuestra isla en el mapa, pronuncia nuestro nombre. Intentamos encontrar trocitos de nuestra memoria, pero es inútil". Corrió con el papel, se lo llevó a su papá y este a un periodista que buscó en el mapa: "Disculpen, esa isla no está en el mapa o ya no existe". El periodista les pregunta sus nombres. Padre e hija se miran, dándose cuenta de que no se acuerdan.
Ana Maria Fuster Lavin
(foto y microcuento)
Cuestión de género
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