blog de la escritora puertorriqueña Ana María Fuster Lavin --gestión cultural, cuentos, poesía, ensayos, fragmentos de textos y vivencias desde las sombras de una ciudad silente-- “Tengo miedo de mi voz y busco mi sombra en vano. ¿Será mía aquella sombra sin cuerpo que va pasando?...” Xavier Villaurrutia
Nanas para la no-muerte
soy sarcófago anochecido
isla desierta, saturada
con tu mirada ciega
y nuestra sangre:
soy la sombra de mi cuerpo coagulado
sobre un tarot de vapor
barajeo mis nanas, niña mía,
como serenata en duelo
mi vientre eclipsa una necrópolis
para arrullarnos
truena la luna
se torna rosácea.
¿habrá tormenta?
soy tormenta
y tú, la no-muerte…
Ana María Fuster Lavín
(foto y poema)
Necrópolis
[Retorno a la ciudad de sombras]
Pronto, edición bilingüe
Las hijas del grito 1
Mordemos las raíces del silencio hasta que la tierra retoñe desde nosotras, como el poema a la voz de la palabra.
Ana María Fuster Lavín
Breves historias del silencio
2023
Las palabras
Ellas habitan mi cuerpo. Caminamos juntas alrededor de nuestras raíces. Igual que los árboles mueren de pie, nosotras renacemos del papel.
Ana María Fuster Lavín
Breves historias del silencio
2023 (microcuentos)
Escribir es recuperar o intentar reconstruir lo que podemos o debemos ser, o lo que aspiramos a ser; en especial, libres, creativos, empáticos. Los libros son viajes de estación en estación, son las etapas de la vida real o imaginaria, del ayer, el presente y un incierto futuro. Ni modo, escribo porque es mi mayor pasión y refugio de la infancia y la juventud era y es leer. Ir formando palabra con palabra, un rompecabezas que al terminar cada cuento, poema, novela nos deja maravillados ante un mural de revelaciones, un caos sensorial que mágicamente toma sentido y nos explica tantas cosas… Escribo también, porque oralmente la torpe timidez juega al escondite con mi voz y se refugia en las manos. Escribir (al menos para mí) no es para falsos reconocimientos o aplausos, sino un culto a la esencia. Escribir/leer sirve para descontaminarnos y denunciar ese ruido y maldad que demasiadas veces impera en la adultez. Pareciera que con los años nuestro espíritu se llenara de un humo miope que borra u oculta el aprendizaje de la felicidad. Escribo para liberar la sensibilidad y volar lejos, jamaquear apatías, golpear necedades y abrazar silencios (aunque el miedo me impida salir de mi casa); también para agarrarnos de las manos, aunque sea una peli de terror o una agria experiencia, pero nos tenemos, juntos deshilvanar los dolores, miedos, obsesiones hasta liberarnos de estos. Escribir/leer para ser felices aun en el morbo de esta distopía. Escribo para denunciar el maltrato de menores, escribo desde el feminismo porque es la verdadera justicia, leo/escribo porque que la imaginación es infinita y, repito, nos ayuda a ser libres. Esta es felicidad juega con el misterio, con lo desconocido, con lo que nos imaginamos que es o debe ser; esta felicidad es aprender a ser buenos amigos, buenos ciudadanos del mundo o al menos, mucho más solidarios; escribir para amar a otros y a uno mismo –y alejarnos de muchos otros innecesarios--, escribir como limpiarse las rodillas después de caerse para levantarse una y otra vez, todas las veces que sea necesario. Solo eso, escribo hoy como un grito desde el cautiverio. Pero ansiando ese grito fuerte colectivo que rompa las murallas físicas y sociales.
Ana Maria Fuster Lavín
Febrero 2021
Mundos paralelos
suéñame
existe un mundo paralelo
donde en cada pisada de la memoria
ese rompecabezas del pasado
descamina nuestros miedos y sus espejos
te sueño
hay jaulas en el abismo
que secuestran girasoles,
pero mis versos y manos son antídotos
a la apatía y a su asfixiante cárcel
despiértame
reconozco tu brújula
como la espalda arqueada
de los gatos y las palabras,
que entre brincos y trabalenguas
revelan un mapa al insomnio
te despierto
ascendemos juntos
las colinas de nuestras voces
los valles y cuevas corpóreas
hasta sumergirnos en la libertad
del fuego que expulsa
nuestro exceso de equipaje
camíname
lentamente zigzagueante
como los pliegues de la carne
—ombligos, gemidos, uñas, sudor—
sienten el temblor de nuestros sexos
vertidos sobre nuestras lenguas
te camino
mis manos impacientes
delinean el crimen de las sábanas
tus muslos desesperados siembran
tus fragilidades y anhelos en mi piel
y el mundo ya no es paralelo
sino un mismo mural
de versos afluentes
evaporándose
antes de que amanezca el suspiro
y nuestros mundos se bifurquen
Ana Maria Fuster Lavín
Muro azul silencio
2022 (pronto)
