Vocación
[“Morir /es un arte, como todo.
Yo lo hago excepcionalmente bien. //
Tan bien que parece un infierno.
Tan bien, que parece de veras.
Supongo que cabría hablar de vocación”.
—Silvia Plath]
Dos vasos de leche. Sigo viva, pero insisto en columpiarme con la muerte. He sabido morir con cada poema donde las flores me obsequian tiempo y horizontes. La muerte se aferra a mí, a mis sueños de libertad para crear, sin pedir permiso. Converso diariamente con el cielo, que me condena a permanecer. Es inútil platicar con el cotidiano infierno; sus lenguas son necias como la fiebre. Vivo en él. Me otorgó un par de senos y una vagina que mensualmente mana frambuesas sangrientas. Otras, me condenó a parir una medusa que mordió mi vientre desgarrándolo al salir otro cuerpo; luego se convierte en humano o en mujer.
He muerto las dos veces que expulsé bebés para mi marido. Fui azafata con alas amputadas al casarme, secretaria de ese señor, madre de sus hijos, su propiedad, su musa. Él también es poeta y “hombre”, amante de otras, viajante, sus alas son el poder y virilidad. Mi vocación mayor radica en morir. Me confieso culpable de asesinar a la musa. Soy mi propia musa que muere en mi inframundo cada vez que publico un libro.
Es hora, sirvo dos vasos de leche para los niños. La próxima vez moriré mejor.
Ana María Fuster Lavín
Malditas Palabras
Ed. EDP University
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