El escritor
“La vida es tan corta y el oficio de vivir tan difícil,
que cuando uno empieza a aprenderlo, ya hay que morirse.”
Ernesto Sábado
—¿Para qué les sirven los ojos si están ciegos; para qué les sirven los oídos si están sordos? No pueden leer mis palabras, ni escuchar mi corazón. El desangramiento del papel es inminente. El Apocalipsis del verbo anuncia la muerte cuando el espíritu del escribiente alberga la nada, siquiera las espinas de la última rosa. Son mis ojos los ciegos; mis oídos, los sordos. Todos se fueron antes de terminar mi historia. Ya no me siento, no existo.”
La novia del escritor entregó una rosa al sepulturero, quien despidió a los presentes, bajó el ataúd a su espacio designado y comenzó a echar la tierra.
Ana María Fuster Lavín
de
Bocetos de una ciudad silente
*Cuadro de Van Gogh-La calavera
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