enamorada
también mutilada,
sangrificada hasta que muera el último secreto
a borbotones de rabia, intentas huir,
no te creen, exageras,
estás hormonal, no te puedes quejar
solo te queda una puerta cerrada
y tu reflejo adolorido, es grito asfixiado
como el miedo a su amor,
poco a poco te marchitas, enmudeces
así como el viento desvanece cada palabra
que no abrazamos a tiempo
enamorada,
también desaparecida
amordazada a causa de silencios
al fin de cuentas, no te creerán si sobrevives
y si mueres serás culpable de ti misma
como si las palabras no dichas fueran mortaja
y tu despedida otra estadística incómoda
olvidada, así como la fobia a crecer
solo lloramos, cómplices,
no osamos educar al cuervo que criamos
mucho menos tallar alas de mujer sin vendas
ni título de propiedad
enamorada,
de un él o una ella, siempre de ti misma,
abrir las manos a cada predicado
y sus puntos culminantes
(cuando el sustantivo es suspiro desmembrado)
hasta sanarnos de las mentiras aprendidas
hasta abarrotar la piel de puentes y coraje
para juntos derrotar al coro de los odiantes
y no claudicar hasta que muera la última injusticia
que el cariño sea entereza y reconstrucción
y tú seas yo y ese nosotros, nosotras, multitud:
siéndonos un libro de palabras infinitas que el amor adjudica
sin importar si la voz es una niña dormida que llevo en la boca
o si es un niño que tuvo que reaprender a ser humano...
Ana María Fuster Lavín
Somos
poemario inédito
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