Bocetos silentes y la ciudad

Vuelo sin palabras

“Me llamo pájaro Pablo
ave de una sola pluma
volador de sombra clara
y de claridad confusa…”
Pablo Neruda, El pájaro yo.

Las alas no se me ven / los oídos me retumban…, recitó el viejo maestro Pablo Suárez frente a un espejo que reflejaba su rostro agotado de palabras. Según llegaba la ansiada jubilación, las calles de Santurce se le hacían más largas y confusas en el camino hacia la escuela, al igual que los sonidos de los carros. Comenzaba a olvidar los planes de clase, el nombre de sus alumnos, y hasta dónde demonios estarían sus espejuelos. Era terrible, siempre había sido muy memorioso, un gran demagogo, ahora una fuerza extraña le evaporaba las palabras, pero al menos podría volar. Vuelo y vuelo sin saber, / herido en la noche oscura, sentía los versos de Neruda acariciándole la soledad.

--Llega tarde maestro Pablo-le dijo el guardia escolar.

--Será la última vez… Descubrí el secreto de Neruda, y también el de la física, la poesía es la ciencia que nos salva.

--¿Cómo así?—contestó el guardia, tratando de no reírse.

El maestro no contestó, treinta y cinco años tratando inútilmente de enseñar el poder de las palabras a los estudiantes, ahora éstas se le escapaban de la boca y se le perdían por los pasillos y los salones. Miró los últimos exámenes que daría en su vida. Nada valió la pena, es inútil nunca entendieron, soy Pablo. Soy “el pájaro furioso de la tempestad tranquila”. Miró a través de la ventana, todo el universo cantaba en silencio a través del silbido del viento y se lanzó en un vuelo libre y sin palabras.

Ana María Fuster