Un día cualquiera, parte 7- María de Lourdes Javier

Época de huracanes
[Una obra a destiempo]

-María de Lourdes Javier Rivera
narradora puertorriqueña


Acto I: Domingo

Sube el telón.
Tú estás al extremo izquierdo del escenario, yo al derecho. Nos paramos con las miradas perdidas hacia la nada. En medio de esa inercia, sacas el teléfono de tu bolsillo y me llamas.

Tú: (Miras el reloj en lo que esperas que yo conteste)

Yo: Alóhttp://www2.blogger.com/img/gl.bold.gif

Tú: ¿Qué tal mañana?

Yo: (A estas alturas ya estoy acostumbrada a tus malacrianzas.) Siempre te
manifiestas los domingos...

Tú: Sí. Es el día del Señor. (Ni el cinismo puede redimirte de lo que dices.)

Yo: No dudo que te creas Dios.

Tú: (Te ríes pero no lo niegas.). Entonces, nos vemos mañana.

Yo: (Pauso. Pienso. Resisto. Sucumbo.) Sí.

Acto II: Lunes

Aparece una cama en el centro del escenario. Te diriges hacia ella y te sientas al borde. Te quitas la camisa. Yo permanezco inmóvil, en la misma posición del Acto I.

Tú: (Mirándome hacia al lado derecho del escenario.)Ven.

Yo: Voy. (Lo digo pero no hago nada para acercarme)

Tú: Que vengas, chica.

Yo: (En secreto me arrepiento de haber llegado hasta allí.)

Tú: (En secreto te arrepientes de haberte fijado en alguien como yo.)

Yo: (Hace horas ya me estaba maldiciendo por haberme fijado en ti.)

Tú: (Te ríes de la escena.)

Yo: (No aguanto más. Llego hasta ti resignada.)

Me desnudas. Las luces se apagan. Te deslizas dentro de mi cuerpo. Los gemidos retumban por todo el espacio. Finalmente me separo de ti. Un pequeño foco de luz blanca recae sobre la cama. Ahí estamos los dos mirando nuestros cuerpos desnudos a través del sudor, lo único que queda después de toda esa intensidad.

Tú: (Silencio.)

Yo: (Silencio.)

Enciendes tu cigarrillo. Me ofreces uno pero te lo rechazo sin pronunciar una palabra.

Tú: Esto te jode ¿no?

Yo: (Confundida) ¿Qué?

Tú: Que todo sea tan efímero.

Yo: No sé. Quizás.
(Lo que realmente te digo: Jamás sabrás cuánto me
molesta.)

Tú: A mí también me jode.
(Lo que realmente me dices: Ya lo sé.)

Yo: (Silencio.)

Tú: Somos como un huracán. Cuando nos juntamos surge toda esta
pasión, toda esta fuerza pero luego no nos queda nada.

Yo: (Me fijo que gesticulas como si intentaras describir un huracán
con el movimiento de tus manos.)

Tú: Sí, un huracán. (Repites, felicitándote en tu mente por la
genialidad de tu propia analogía.)

Yo: (Silencio.)

Acto III: Otro domingo

De nuevo ambos nos colocamos en nuestros respectivos lugares sobre el escenario.
De nuevo extraes el teléfono de tu pantalón y marcas mi número.
De nuevo te contesto.

Yo: Aló

Tú: ¿Quieres?

Yo: Siempre te manifiestas los domingos.

Tú: (Sueltas una carcajada) Ya sabes.

Yo: (Irónica) Sí, ya conozco la rutina.

Tú: Entonces nos vemos mañana ¿no?

Yo: Asumo que todavía estamos en época de huracanes.

Tú: Mientras nos dure.

Yo: (Silencio)

Tú: (Silencio)

Acto IV: Otro lunes

Regresamos a la cama que domina el centro del escenario. Tú estás sentado encima del colchón fumando. Yo me coloco al borde de la cama, dándote la espalda y comienzo a ponerme la ropa interior.

Tú: No te tienes que ir tan rápido.

Yo: Lo efímero no debe prolongar demasiado su estadía.

Tú: (Te ríes de la ocurrencia.)

Yo: (Por alguna razón me irrito.)

Tú: Supongo que demasiados azotes huracanados pueden ser desastrosos.

Yo: (Ya no aguanto más.) Hablas tanto de los huracanes pero nunca has
vivido uno.

Tú: ¿Y? ¿Es necesario vivirlos para entenderlos?

Yo: (Cierro la cremallera de mi pantalón y me volteo hacia ti.) En tu caso
parece que sí. No creo que entiendas cómo funciona una tormenta
tropical.

Tú: A ver. Explica. (Exiges, evidentemente molesto conmigo por sacarte
en cara tu ignorancia.)

Yo: (Me giro para mirarte y me acerco a tu cuerpo.) Los huracanes rara
vez vuelven sobre las mismas tierras. Después de un tiempo se debilitan,
se desintegran y dejan de existir. Luego llegan otros, con otros
nombres, otras intensidades.

Tú: (Te excita descubrir el Caribe que se asoma en mis ojos.)

Yo: (Aproximo mi mano y comienzo a dibujarte caricias con la punta de mi
dedo.) Los huracanes impactan las tierras. Las destruyen, las revuelcan
y las renuevan. El paisaje nunca vuelve a ser exactamente igual.

Tú: (Ya ni me estás escuchando. Solo sientes el roce de mi
dedo por tu piel)

Yo: Tú no te vas, no te debilitas, no me has transformado, ni
destrozado. No, amigo. (Saco abruptamente mi dedo de tu continente.) Tú y yo no somos un huracán.

Tú: Entonces ¿qué somos?

Yo: (Termino de ponerme la blusa. Me inclino para
recoger mis cosas y te contesto sin prisa.) Ni idea.

Te tiro un beso burlón en el aire. Te haces el que lo toma en la mano, aunque pareces agarrarlo con sospecha. Me observas salir de escena.
Baja el telón, sube el telón y persistimos en este teatro.

María de Lourdes Javier
narradora puertorriqueña

No apta para la Humanidad
Blog: La no-aptitud para la humanidad

http://laverdaddelasmentiras.blogspot.com/

Réquiem--Hugo Ríos

Réquiem
Por Hugo Ríos-Cordero

A Magda Morales Valentín (1975-2007)

La tarde en que partiste fue una tarde de prodigios:
las rosas en el suelo y la silueta en el muro
marcaron el día como quien labra un verso.
¡Qué valor tan inmenso habitó en tus pobres huesos!
¡Qué amor tan completo pobló tu dulce pecho!
Y qué fe tan transparente te cargó en todo momento,
hasta posarte suavemente sobre una nube en el cielo.
Yo he quedado atrás, poblado de recuerdos.
-En cada rincón, tus cosas
-En cada suspiro, un recuerdo
Sin embargo en el niño, que es uno de tus reflejos
veo la luz del reencuentro; la promesa y un beso.
Y espero en las noches que le huyen al sueño
que aparezca tu rostro radiante en un espejo.
Y que en un suave susurro me digas al oído
ya no sufras y vive, pues aquí yo te espero.

Hugo Ríos Cordero
escritor puertorriqueño

Nos unimos a tu dolor y pesar, con la ternura y admiración que mereces, creas ilusión y belleza a pesar de la pérdida, es un verdadero testimonio de amor.
un abrazo solidario amigo Hugo....
Ana Maria Fuster

Un día cualquiera, parte 6: Angelo Negrón

Dos días después...

Es el domingo de rutas alternas y disparates elocuentes. Palabras que adornaran la boca estupida de las almas vivientes. Más les valdría morir calladas dejando para otra vida la sarta de fonemas audibles, pero sin sentido. Labios que disfrazados de hermosura se besaran a si mismos en la interminable lista de egos que en realidad desmerecen la belleza.

Estaré esperando mentiras y verdades; tan entrelazadas ambas virtudes que no podré diferenciar entre el reloj de arena y las sombras de la noche. Cabellos que se revuelcan, justo antes de dormir, con dedos de mil pesadillas presenciadas por futuros vistos en cartas del tarot y horóscopos de neblina. Mundo de ladridos, ruido de insectos, vino tinto y algarabía de la piel.

Hoy es el día después de anoche y el antes del sepulcro. El amor que acaba o evoluciona; clavo tras clavo. Martillando los oídos del corazón agonizante que resucitara al tercer beso según las melodías de hace dos días. Papeles manchados con tinta inagotable de recuerdos; bella historia de amor terminada en el principio de lo que ahora soy.

Quiero ser un duende que pierda la manera de acercarse a la belleza de las hadas, curvilíneas de sirenas con canciones hipnóticas como las del viento poseído; dueños de cielo y mar; mezcla de instantes, claridad y marejada. Más allá del corazón; en lugares cercanos a la distancia, donde el último de los sueños que tenga mi memoria será su rostro sin ojos de alma sometiéndose a la rabia de la incomprensión de su Yo interno, de su Yo soberbio, de su Yo inexistente y olvidado.

Pesadilla convertida en unión de voz subida de tono, bautizada como un ¡ya basta! Destrucción de amaneceres lejanísimos, caricias de la vida y sus porqués. Resquebrajándose el agua de los ojos al asomarse por la remembranza del apagar de sabanas desgastadas. Brazos estrechados, abiertos a la espera de no ser destruidos con la imposibilidad del entendimiento. Vive entre mascaras, todos las tenemos, pero las de ella se esconden innecesariamente en la espesura de la inconformidad. Vivirá dentro de las respuestas que no supo dar.

Humana disfrazada de ángel con alas rotas y excusas descompuestas. Se fue; se alejó y aunque me gustaría saber a donde irá , será mejor que se aleje mucho para que no me escuche si me da con gritar su nombre, porque ella… ella tampoco me dejó otra opción…Morirá dentro mió y luego exorcizare mi alma; hasta ese día, la percibiré fuera, entonces… exorcizada y fría; comenzará este corazón mío a latir por su propia fuerza y el suyo morirá sin remedio, tal como debió suceder en vidas pasadas donde prometió regresar a hacerme pasar el mismo jubilo y la misma pena, pero donde desconocía que llegaría el momento en que mi intuición se uniría a los demás sentidos de mi ser para descubrirla y querer sentir la alegría de saberla olvidada… de saberme en libertad...

Angelo Negrón
escritor puertorriqueño
del colectivo Taller Literario
visita su blog
Confesiones
http://www.confesiones1.blogspot.com/

Book of Shadows, revelaciones de un poemario, por Iva Yates

El libro de las sombras
Por Iva Yates
escritora puertorriqueña
visita su Pinacoteca en
http://pinakotheken.blogspot.com/

El poder de la magia siempre ha estado en la fuerza que yace detrás de las palabras, en la convicción de la persona que las pronuncia. Así que hace siglos, las brujas no escribían sus recetas o rituales mágicos. Esta información la escondían en las sombras de su alma para que no se pudiese implicar ni acusar del delito de ser ellas mismas.
Un libro de las sombras es, entonces, uno que encierra los secretos de una bruja o brujo, un mago, un hechicero o hechicera, pero más allá de ser un libro secreto, guarda la verdadera esencia de la persona a la que le pertenece, es, sin equivocaciones, un libro único.
Un libro de las sombras describe los sentimientos que posee una bruja sobre su relación con el otro mundo, de los rituales hechos en el plano terrenal que están ligados a una gran reserva de poder en el plano astral. Cada libro de las sombras se convertirá en la historia personal de la bruja que lo use, cada ritual le recordará una etapa de su vida, cada hechizo quizás un antiguo amor, una vieja amistad que ya no le acompaña.
El poemario de Ana María Fuster lleva el título que le corresponde porque nos muestra a través de una pequeña rendija la historia de una bruja cualquiera y la relación de esta con su entorno físico y espiritual. La bruja poeta se mueve entre juegos temporales de Cronos, las olas espumosas de Yemayá, la oscuridad del Hades y las calles de la ciudad, entre lo visceral y lo sublime,lo físico y lo sensual. Encontramos aquí pedazos de las sombras, desde lo cotidiano hasta los deseos más íntimos y clandestinos.


Podemos concluir que Ana María es una bruja, no porque pueda convertirnos en sapos con un conjuro, sino porque cree firmemente en el poder de sus palabras, de la palabra misma, como bien lo demuestra en su libro de las sombras.
Iva Yates
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Quiero agradecer a todos los amigos, brujitas, escritores, poetas, editores, familia, sombras versantes, compañeros de trabajo, a Miguel y Pedro, por el apoyo y la celebración versante del sábado 10 de marzo. Fue un abrazo de amor, palabra y ternura, sigo muy emocionada y conmovida.
Un beso a todos
Ana María


Fotos cortesía de Yolanda Arroyo

Para el Gabo publicado en el períódico el Vocero de Puerto Rico

Crónica de una escritora anunciada
para el Gabo
Por: Ana María Fuster Lavín
Especial para ESCENARIO
Sábado 3 de marzo de 2007

He visto un cadáver. Fue el primero que atravesó mis pensamientos, supongo que todos nos tenemos que estrenar en el arte de morir de alguna manera, en mi caso, tan inesperado como excitante. Eran los libros que lograba robar como ladrón en la noche durante mis años de escolar, que me convirtieron en la cómplice del crimen perfecto, y sin escrúpulos podía ser amante, asesina, vagabunda, abogada, monja, prostituta, hombre, mujer, niña; viajar, volar. Podían ser efectos de otra hojarasca, de otra historia tras historia de una biblioteca robada. Libros, terribles conspiradores que a través del tiempo penetraban en mi alma para llevarme a un viaje sin retorno.

Era el origen de una obsesión página tras página, pista tras pista; tenemos que salvar a esa víctima aunque entreguemos como rescate todas nuestras horas libres, o las usurpadas al sueño, a la intimidad del inodoro, a la maestra o al jefe. No exagero, antes de que muriera el anunciado candidato a occiso, hubo en mi vida unos ojos de perro azul mientras el olor de la guayaba me seducía a penetrar nuevamente aquella biblioteca, en el sótano del antiguo hogar de mis padres.

Me di cuenta de mi irremediable necesidad de escribir; fue un miércoles endomingado, no me importó que mis amigas me invitaran al día de damas del cine, con lo que me apasionan las películas desde pequeña, pero en ese momento tenía 17 años, con siete en el vicio de los mundos apalabrados, y es que los síndromes de abstinencia son como aquella carta que nunca llegó, como quedarnos abandonados, con el gallo de un hijo y no tener comida, sólo recuerdos en los bolsillos y sin dinero para comer, y concluir con la palabra mierda, pues como el coronel de las soledades hay tantos que no tienen quién les escriba. Yo seguía sin remedio hacia mi destino, decidí escribirle la carta al Coronel para que no se ahogara en la mierda (con la que el Gabo cierra ese libro), un sello y dirigida a Macondo, Colombia. Mi madre se rió con el sobre de vuelta „no such address‰, claro, quizás Macondo no queda en Colombia, sino en la ciudad que nos habita tan cerquita que no nos damos cuenta.

El hombre iba a morir, y no lo podíamos evitar, tampoco se pudo evitar que el General envejeciera en su propio laberinto y maldijera a la vejez. La maestra seguía hablando de mecánica cuántica, de la raíz cúbica de A sobre B, y me quitó un papelito en el que le escribía a desgraciado Santiago Nasar, que abandonara el pueblo, que lo matarían. Ella se río cuando vio aquel libro escondido bajo mi carpeta, pero me regaño y saqué mala nota en su clase.

Sí, es que todos sabían que moriría, como de costumbre, excepto él, que no guardaba memoria ni de sus putas tristes, y es que nosotros podemos ser una crónica dentro de una crónica como decía mi abuela Hortensia, la primera poeta de la familia. Y es que en la vida misma así como en los libros, nadie oyó nada, mucho menos vio. Tampoco les importó cuando el candidato a muerto, salió con mejor ropa y su corbata morada. Murió como venganza. Terminé el libro y, como de costumbre, sigo otro y me sumerjo en esa pasión tan intensa como el primer amor, así como mi primera sorpresa ante el sexo masculino, fue el ahogado más hermoso y más dotado que unió a las mujeres del pueblo, consecuencia lógica comencé a escribir mis primeros cuentos y le hice una versión de la llegada de aquel hombre desde la playa de Piñones.

Definitivamente moriría otro personaje de otra historia y tendría que acudir nuevamente al depósito de sueños, que según el diccionario de la Academia de la Lengua se llama biblioteca. En fin, existía un brujo mayor que podía vivir más de cien años de soledad, en un mundo macondianamente maravilloso, pero no tan diferente de las historias que leía mi padre en el periódico, y que comentaba en voz alta cualquier domingo durante el desayuno. Le pregunté a mi progenitor, como perito siquiatra, cómo la abuela de Eréndira podía ser tan desalmada, siquiatra al fin, él me dijo que los libros me iban a enloquecer como don Quijote, además la casa de la vieja se quemó. Lo miré, con temor, él también tenía la marca del lector empedernido. Sin embargo, mi padre no entendió demasiado el camino que tomé, fueron muchos los culpables de que no estudiara leyes, demasiados abogados en la familia, pero muchos más libros.

Comenzaba a independizarme, ¿sería posible un amor durante los tiempos del cólera? Llegaba el fin de las páginas y temía lo peor, que el amor no triunfara, que la familia Buendía llegara a quedarse sin descendencia, y que el pobre Santiago muriera sin que nadie le avisara. Recordé aquel día cuando al terminar una lectura escuché una detonación, sí era un disparo. Sentí que el corazón se me salía del pecho y tuve que salir de mi casa al umbral de la madrugada mientras todos dormían.

¿Y sí ya estaba muerto? No era otro libro de García Márquez. Abrí la puerta y salí entre el concierto de coquíes me encontré bajo una lluvia de palomas, la calle runruneaba a coro con mis pisadas. Sentí un poco de vértigo, pero corrí hacia el final de la calle de donde creí provenían unas voces. Doblé la esquina y las palomas se convertían en flores muy hermosas, según llegaba a la casa de doña Úrsula. Sentí una alegría que comencé a olvidar mis preocupaciones. Llegué frente a la señora que estaba sentada en una mecedora con un bebito muy tierno y acerqué mi mano para acariciarlo, me dijo mamá y sentí unas fuertes palpitaciones. ¿Cómo? pregunté. Doña Úrsula ahora tenía mi rostro, pero no el de veinte años que tenía al salir de casa, sino en los treinta pasados como mi presente. Tengo tu clave, pídeme tres deseos, y luego regresa la lectura, dijo y no la vi más, sino con el pasar de los años frente al espejo.

Los deseos como los sueños siempre deben estar cargados de esperanza. Regresé a casa y mi hermano me contó que la vecina llevaba cuatro días comiendo tierra porque le dijeron que curaba el mal de amores, su novio la había dejado y ella no volvió a vestirse de otro color que no fuese violeta. Han pasado veinte años y sigue vistiendo del mismo color y yo tuve un hijo muy hermoso al que le encanta escuchar los cuentos de la familia y del vecindario.

Hace tiempo que dejé el pueblo y la lluvia de palomas y pétalos sólo fue reseñada en un periódico universitario. Fui yo quien la presenté, pero no la reconocieron como noticia, al menos me otorgaron mi primer premio como cuentista. Luego del asesinato de Santiago, el patriarca se quedara en su otoño, la abuela desalmada dejara de maltratar y prostituir a la Eréndira.¿Qué hicieron las mujeres de aquel pueblo con el ahogado bien dotado? ¿Llegó la carta del Coronel? La muerte real y la maravillosa, la magia se funde con lo cotidiano, así en la vida como en los libros. Sí, "El Gabo" fue uno de los culpables como tantos otros escritores de que, además de estar sentada frente a una computadora todo el día, en un empleo drenante, pueda volar y ser cómplice de tantos mundos apalabrados como de la vida misma.

__________

La autora es escritora puertorriqueña y ha publicado los libros: Verdades Caprichosas (First Book Pub., 2002), Réquiem (Isla Negra Ed., 2005), La campana del ingenio y El mago de Aguas Buenas (Leyendas Puertorriqueñas, Ed. Alfaguara infantil, 2006) y el poemario, El libro de las sombras (Isla Negra Eds., 2006).


Ilustración de Antonio Martorell
http://www.vocero.com/noticias.asp?s=rEscenario&n=88357

Presentación poemario

Se Lanza otro poemario

sábado, 10 de marzo de 2007
Primera Hora

El poemario “El libro de las sombras”, de la escritora puertorriqueña Ana María Fuster Lavín, será puesto en circulación este sábado 10 de marzo, a las 6:30 de la tarde, en el Chateau Rouge, sito en la avenida Muñoz Rivera en Río Piedras.

Las palabras de presentación y el brindis por el libro, publicado por Isla Negra Editores, corresponderán a las escritoras Leticia Ruiz y Mayrim Cruz. La actividad está abierta al público.

http://www.primerahora.com/noticia/otros_asi/espectaculos_asi/lanza_otro_poemario/34708

Libros-(Per)versiones desde el paraíso-Nelson del Castillo

(Per)versiones desde el paraíso

Ana María Fuster Lavín y Uberto Stabile
Aullido: Revista de poesía
232 páginas

Con el subtítulo "Poesía puertorriqueña de entresiglos", la revista española Aullido ha dedicado una edición antológica a la creación poética nacional, en lo que constituye un elevado reconocimiento a los y las poetas contemporáneos.

Además de una nota de presenta ción del profesor universitario y es critor Mario R. Cancel, "De oficio poe ta: escrituras y po ligrafías", la revista –en formato de libro– contiene trabajos de 27 poetas, cada uno con cinco participaciones.

En su introduc ción, Cancel repasa las particulares motivaciones creativas de los y las poetas que conforman esta edición, haciendo hincapié en la permanente actitud transgresora que se revela en los poemas.

"Para muchos de estos autores", sostiene en su ensayo Mario R. Cancel, "la poesía sigue siendo el manifiesto de una voluntad transgresiva como lo fue para los románticos o los poetas sociales. El poeta se ubica ahora en espacios individualizados: el motel, el bar, la cama, los arrabales urbanos desde donde canta su epifanía".

Nelson del Castillo / Primera Hora
http://www.primerahora.com/XStatic/primerahora/template/contenido.aspx?id=24253

La poeta se eterniza--por Ileana Cidoncha

La poeta se eterniza en la palabra



"El libro de las sombras" de Ana María Fuster. Suministrada
Por: Ileana Cidoncha
Especial para EL VOCERO

"Y vuelvo a navegar en mis versos,

que son muerte, vida

y libertad". "Viaje"

Ana María Fuster -mujer joven, poeta vieja-, se eterniza en la palabra, se acurruca en el verbo. Nace, pare, muere y resucita en cada verso, escondiéndose y revelándose en cada poema. Hoy, se presenta su más reciente poemario titulado "El libro de las sombras", opúsculo de la hechicera en el que escribe y describe los secretos de su don, los retruécanos de su alma, los misterios de su bitácora, el secreto de sus sortilegios, la celebración de su femineidad, la vorágine de su sexualidad, el fruto de su vientre.

La poesía de Ana María es esencialmente erótica, un erotismo libre y sin ambages que va de lo figurado a lo concreto, al que nos convida penetrar en el poema "Invitación" que abre el libro: "Déjame invadir tus pensamientos/ y lamer suaves tus silencios perversos:/ acariciar tus sueños,/ cosquillearte un amanecer irracional, y escribir un poema sobre tu cuerpo".

En la primera parte "Mitos", el leit motiv son los abandonos infinitos, en los laberintos del tálamo, mediante poderosas imágenes de la muerte ˆuna constante en su obra-, bajo el manto de Selene. "No hay serenatas, ni sentencias,/ cuando las olas recogen los olvidos,/ siempre silentes sibilan silencios abandonado;/ solo regresan las mujeres en cuarto menguante/ todas y ninguna./ a la luna llena,/ pero clandestinas y anónimas hasta el amanecer".

En II. "Espejismos de la ciudad", la poeta mira a su ciudad, desde el comentario social al desencanto colectivo, sin que falten lo erótico, lo desgarrador, lo aguijoneante: "en una cuneta desbordada de feromonas,/ o cuando sació la sed de mis secretos/ y canto sin voz a una ciudad amurallada/ que pare pasiones anónimas, clandestinas".

"III. Otras (per)versiones del amor y la muerte", Fuster juguetea con los "haikús" que conjuran olvido, nuevos amores, formas de posesión, o platos gastronómicos: "Soufflé éxtasis./clímax chocolate/cópula y fresa". La poeta canta al amor realizado con trazos iluminados por la mirada de ojos infinitos del otro. "La muerte no entrará en palacio/ lo sé,/ ya no hay dolor en tu pecho/ como tampoco rencores en mis manos/ ni maldiciones que violen nuestras luchas/ nos acariciamos de labios y promesas/ sin final, sin retorno".

El poemario, de la escritora quien ya se ha labrado su espacio en el parnaso de las letras hispanoamericanas, que se presenta hoy a las 6:00 p.m. en el Chateau Rouge, en la avenida Muñoz Rivera #994 en Río Piedras, es el primero de este género en ser publicado. Mas sus poemas han aparecido en los periódicos EL VOCERO y Claridad, así como en varias revistas literarias del país y del extranjero, y en antologías de letras hispanoamericanas e internacionales. Ana María también ha publicado dos importantes libros de cuentos "Verdades caprichosas" y "Réquiem", y su poemario "El jardín de la Dama Duende" está en proceso.

http://www.vocero.com/noticias.asp?s=Escenario&n=88759

Sábado 10 de marzo--El libro de las sombras

* “El libro de las sombras (Isla Negra editores, 2006) de Ana María Fuster Lavín nos inserta tras su auténtico nocturno, dentro de la vía mítica precisamente por su profunda humanidad y mirada. …descubre el misterio de la eternidad en la palabra. Ella se conoce y conoce. Lúdica y provocativamente recorre un thriller fantástico y alucinante del andamiaje sensual a través del tiempo.” Leticia Ruiz Rosado, poeta y editora puertorriqueña


Comunicado de Prensa

Isla Negra editores
les invita a la presentación del poemario


El libro de las sombras

de la escritora puertorriqueña

Ana María Fuster Lavín

presentación y brindis por las poetas Leticia Ruiz Rosado y Mairym Cruz-Bernall

Recital Entre versos y sombras por los poetas

Mayda I. Colón, Abdiel Echevarría, Angel Matos,
Amarilis Tavárez, Marioantonio Rosa, Vicente Rodríguez Nietzsche
Iva Yates y Ana María Fuster

Moderador Carlos Esteban Cana

Sábado, 10 de marzo de 2007
en el Chateau Rouge (la cava de Tito Colorado)
Ave. Muñoz Rivera #994 Río Piedras, Puerto Rico

6:00 pm

Habrá venta de libros, brindis, magia y sombras…



"Holly Morris, la editora estadounidense afirmaba que sentía “una perversa atracción por el hecho de no saber qué pasará a continuación”, tal es la sensación que deja flotando la lectura de estos poemas, como una nota sostenida en el aire, un clima extraño que precede a toda revelación. Habla el cuerpo y el corazón se reconoce, pero en ningún momento se da la evidencia de la sombra, el miedo al olvido es sólo tributo al Dios de un tiempo perverso al que invita y hace suyo." Uberto Stabile, poeta y editor español

·

* Ana María Fuster, editora y correctora puertorriqueña, es autora de los libros de cuentos Verdades caprichosas y Réquiem.

Presentación sábado 10 de marzo de 2007, a las 6:00pm en el Chateau Rouge

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Información-

amfuster@prtc.net, 787-307-4066 http://bocetosdeselene.blogspot.com

Chateau Rouge- 787- 649-9427

El libro de las sombras disponible en librerías y http://www.islanegra.com

Un acróstico de la eternidad de la palabra--Leticia Ruiz

Un acróstico de la eternidad de la palabra
(Leticia Ruiz, Aguadilla, Puerto Rico)

El libro de las sombras (Isla Negra editores, 2006) de Ana María Fuster Lavín nos inserta tras su auténtico nocturno, dentro de la vía mítica precisamente por su profunda humanidad y mirada. Cual Orfeo, sube y desciende a las profundidades para luego de ver, rescatar su verdad filosofal si retomo las palabras de María Teresa Bertelloni, en su Epistemología de la creación poética.

En principio, perturba y confunde… su claro erotismo en cinemascope. Cuando la cámara acerca su lente y focaliza… los dedos de la escritora conminan no sólo a escuchar su polifonía sobre el papel sino a disfrutarlo. En éste vierte su sangre y su renacer por ello se nombra: “madre tierra o Afrodita”, gestora de canciones para acunar esa ciudad que silente aún no encuentra ni su rumbo ni su voz. Ella, no obstante, como diosa poeta que ha alcanzado su plenitud impreca con sus nanas a modo de réquiem, y la insta a abandonar el miedo y a que se moje en la lluvia para que vuele… y cual Palés anuncia su muerte por no hacer nada. Este entronque con la historia literaria isleña llena de inmersa posibilidades lingüísticas y sociológicas el contenido de este singular texto. Rememorando la ruta de Francisco Matos Paoli, Julia de Burgos, Francisco Lluch Mora y otros que en un decir muy suyo y cual visionarios del verso, reencontraron caminos a través de revelaciones cuya palabra misma develaba por ser ciertamente, su fuente.


Así, esta iniciada voz canta a su pueblo: y en mi vientre poblado de palabras/ amanece nuestro nombre y apellido; para ciertamente alucinar y proclamar cual diosa y profeta tal cual Juan el vidente y evangelista, la palabra como origen y fin de todas las cosas. Señala que su nombre será el acróstico de nuevas redenciones…descubre el misterio de la eternidad en la palabra. Ella se conoce y conoce. Lúdica y provocativamente recorre un thriller fantástico y alucinante del andamiaje sensual a través del tiempo; consciente de todo, canta como ninfa:

Una espada de fuego rompió mis cadenas;
una sonata de Beethoven sobre mi espalda;
unas manos de hombre apalabrado descubriendo mis pechos,
recuperando el manantial de mi vientre;
reviviendo las cataratas de palabras.

Es una mujer de su tiempo, libre. Su voz ya no se supedita a nada ni a nadie. No me cabe duda alguna que ni Neruda ni Borges hubiesen podido detener su decir. Es la Selene ardiente cuya luz protectora de libertad creadora acuña en su casto y castizo decir un canto de vida a una ciudad constelada para que resurja de las tinieblas. Es una Artemisa de nuevas historias, y cual Circe también, seductora, capaz de convertirla si la contradice, en hombre común u otro animal de su jardín. Sin pasiones, sin ilusiones, sin palabras… a pesar de su otro deseo: desmitificar soledades cautivas y estimular la grandeza de su espíritu.

Sin reparo de clase alguna, sostengo que con este nuevo poemario, la historia literaria puertorriqueña se enriquece nuevamente al recibir un nuevo legado cuya identidad y genuino verso español acopian los más profundos rasgos de un acontecer histórico literario que no sólo nos retrata sino inserta dentro de la cultura globalizante de las letras y nos distingue con genuinas señas. Enhorabuena… Ana María, recibe mi abrazo. L.R.

Leticia Ruiz Rosado (poeta y editora puertorriqueña )




Foto--Miguel, Ana María Fuster y Leticia, en la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Aguadilla


Aprendiz de poeta
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Sólo abre la ventana y respira la luz del sol,
los dolores se evaporan poco a poco, gota a gota,
con la brisa dulce de tus montañas
con las manos de un mar de sueños
o con mi sonrisa de duenda veloz,
que pinta de magia
los rincones anónimos de mil errores,
o para regalarte un arco iris
en la esquina de un bar,
para que bebas de mi alma.

Sólo soy aprendiz de poeta
cantando por las calles de mi barrio
versando vidas en las catacumbas de un trabajo
haciendo el amor a las rutinas
para fundir los miedos a fuerza de versos
para cantar a las mentiras
de un gobierno decadente
para ponerle el cascabel
a la hipocresía globalizada
o, quizás, tan sólo,
para besar nuestros recuerdos clandestinos
cantar juntos la canción de la locura
en una tarde cualquiera,
desnudarnos bajo las estrellas
y anidar en la primavera de un poema.


Ana María Fuster

Un día cualquiera, parte 5- Abdiel Echevarría Cabán

Cualquier día

Cualquier día puede parecer
un abismo si se desnudan
los sentidos y se agudizan las memorias.
Cualquier día sirve para desbancar
las soledades y murmurar más adentro
cuánto duelen los vientos de la despedida;
todos emulan ese momento
cuando se detiene el instante sobre
el aullido.
No hay quejas que valgan sobre una
hora que se precipita al vacío.
Todos los días se convierten en simulacro
de algo distinto, mudan la piel
y sigue siendo la misma.
Estos días son días de fraude
cualquiera puede parecer distinto
cuando la ráfaga se anida en el vórtice
del encuentro.
Cualquier día puede desnudarme,
desnudarnos como estatuas de marfil
o de ébano.
Podemos estar de pie cualquier día
cual modelo o maniquí
tras la vitrina de una boutique
exhibiendo la piel quimérica que nos rodea,
sin inmutarnos ante cambio de ropa.
Cualquier día es un día distinto:
eso suelen decir quienes no conocen
los asideros de la rutina.


Abdiel Echevarría
poeta y editor puertorriqueño

Visita el blog del autor

http://versaliaii.blogspot.com/

Convocatoria

Saludos:

La Junta Editora de la revista Identidad convoca a todos los escritores y escritoras puertorriqueños a publicar en su Séptimo número con motivo a la celebración de nuestro tercer aniversario. Esta edición estará enfocada en la poesía puertorriqueña a través del tiempo. Se aceptarán poesías, crítica literaria y cuentos hasta el 31 de marzo de 2007. Esperamos su acostumbrada colaboración.

Un abrazo,
Abdiel Echevarría Cabán
Colectivo Identidad

PD Cualquier duda puede escribirnos a los siguientes correos:
Leticia Ruiz Rosado (leticiaruiz02@gmail.com), Identidad (identidadrevista@gmail.com) y Abdiel Echevarría Cabán (laudo_anglos@hotmail.com)

Un día cualquiera, parte 4- Ana María Fuster

Viernes

A Pedro, Elena y Miguel

Escucho las olas susurrando una nana
¿Llora tu corazón de niña perdida?
Tus lágrimas son dulces de inocencia dormida,
que nunca llegaron al caudal,
nacieron un viernes cuando las estrellas jugaban al poker,
mientras la luna y el sol se amaban hasta el amanecer.

En tardes como ésta,
hasta los espejos guardan las rutinas en su maletín
los resucitados recojen su mortaja y se visten de fiesta
los payasos se disfrazan de políticos,
los no nacidos, esos que nunca entendieron los vacíos,
nos pintan de niños
y es que hay muchos tipos de semana
pero, como los duendes, siempre nos regalan un paraguas de sueños,
y las pesadillas huyen al olvido.

Nos miramos, y mi niña gimotea,
le regalo una melodía de mar
y sonríe en su dolor de muñecas y trapecios.
Todavía no puede ver las sombras…
a esas las veo pasar claroscuras,
con sus relojes sin cuerda
sus cuerdas sin correa
y es que hasta se le cae el pantalón al más discreto
pero mi pequeña se tropezó, se raspó la rodilla,
y los fantasmas sangran sus rencores y recuerdos,
¿qué duele más, el horizonte o la ropa equivocada?

Pudimos cantar desnudas,
así como otro viernes tatuó nuestra piel de recuerdos
la canción termina, el balcón de olas encaracola nuevas miradas
tus lágrimas reposan dormidas sobre mi pecho,
otra puerta se cierra, un duende recuerda tu no llegada
mientras papá sonrié en mi vientre, nos besa la frente
para girar el calendario dorado ese de las despedidas robadas.

Mañana será otro ayer en que te recuerde.


Ana María Fuster Lavín

Un dia cualquiera parte 3 - Awilda Castro...

Sábados de corbata

Por Awilda I. Castro Suárez

Mi abuela siempre me hace acostarme temprano los viernes. Mientras ella plancha mi traje de salir yo veo televisión. El gabán ya casi no me sirve y me es bien difícil pegar los brazos a mi cuerpo pero la Abu dice que cuando uno visita a las mujeres debe ir con saco y corbata. Ella me enseñó a hacerle el nudo a la corbata, a veces no me sale bien y ella me ayuda. Yo le he pedido a Papá Dios que quiero ser como los niños normales, poder ir a jugar béisbol al parque con los amigos y tener una mamá joven y hermosa, a la cual mis amiguitos miren por lo guapa que es. Pero Papá Dios tiene mucho trabajo con los niños africanos, los pobrecitos se están muriendo de hambre. La abuela me da un beso en la frente luego de arroparme. Siempre huele a alcoholado pero ya me he acostumbrado al olor de los viejitos. Ella dice que un olor a rancio porque todos desde que nacemos nos estamos muriendo; unos antes, otros después pero siempre nos estamos muriendo y cada día nos hacemos más viejos. Yo no sé, yo aún no tengo arrugas y por más que me miro el pelo no me veo las canas. Tal vez es que tengo cáncer y me estoy muriendo de a poco, como mi abuelo, todavía me falta para ser viejito. Yo pienso en todas esas cosas antes de dormir, aún cuando la abuela está roncando en el cuarto contiguo. Bendito, la pobre parece un auto descompuesto pero es muy dulce.

La abuela me levanta. Me desarropa y hace que me lave las orejas para que luego no digan que soy un cochino. Me las lavo. Hoy logré hacerme el nudo de la corbata a la perfección como un perfecto caballero. Mi abuela empaca las cosas que le llevaremos a mamá. Qué mucho la extraño, no es que la abuela sea mala pero se le olvidan las cosas y es muy estricta con eso de los vegetales. El señor del carro público llega un poco tarde. Mi abuela le pelea un poco. Llegamos. Otras mujeres como la abuela van llegando. Algunas llegan tranquilas, otras se ven muy tristes. La abuela dice que es porque son nuevas en esto pero que con el tiempo se van acostumbrando. Como ella dice a todo se acostumbra uno en la vida, incluso a las ausencias de la gente que uno ama. Siempre que dice esto se le aguan los ojos y me pasa la mano por la cabeza. Yo me pongo triste y me siento muy incómodo dentro del gabán que me queda pequeño. Me escupo la mano para brillar mis zapatos. La abuela me da un coscorrón y me sermonea sobre las bacterias que son bichitos que se reproducen en los intestinos y enferman a los niños. Quisiera que mi mamá estuviese conmigo pero no se lo digo a nadie ni mucho menos lloro. Siempre que quiero llorar la abuela me dice que me ahorre las lágrimas para otro momento y yo me aguanto aunque los ojos se me pongan rojos y el pecho me quiera estallar. Sin embargo, la abuela sí llora, debe ser que ya es viejita y los viejitos pueden hacer lo que se les pegue en gana. Allí está Mamá, no le voy a decir nada ni siquiera que ya crecí cuatro centímetros y que la maestra dice que soy todo un genio en las matemáticas. Quisiera decirle que entiendo que la muerte no es tan mala, que he aprendido bien que todos vamos a morirnos, como dice la abuela unos antes, otros después. Ella siempre llora, siempre quiere quedarse un poco más pero los guardias la reprenden y le dicen que si no se comporta harán un reporte. Yo quisiera escupirlos y decirles que se vayan a la mierda pero la abuela me ha prohibido repetir malas palabras. Mi mamá me pide un beso de despedida y yo la miro sin decirle nada. La corbata me asfixia y los ojos me pican. No quiero que me dé un beso y luego se vaya. Así que le doy la espalda, la abuela me reprende y yo no digo nada. Mi mamá solloza. Los guardias anuncian que la hora de visita se ha acabado. Abren las rejas, las mujeres caminan, muchas de ellas abrazan a otros niños y hacen promesas de verse la semana próxima. La abuela se sopla la nariz y me dice que es muy triste estar encerrado, que por eso debo portarme bien. Yo pienso que yo quisiera tener otro tipo de sábados, que realmente los condenados somos otros pero la abuela me daría otro coscorrón y ya es suficiente con llevar esta maldita corbata.

Awilda Castro
escritora puertorriqueña radicada en Estados Unidos

Visita el blog de la autora:
http://bolasdepelos.blogspot.com/

Cuadro de Amedeo Modigliani

Contando leyendas, los niños cuentan-Lo nuevo de Alfagura infantil

Comparto con ustedes la alegría de mi cuarto libro, y este es para niños... La campana del ingenio/El mago de Aguas Buenas (Ana María Fuster, Ed. Alfaguara infantil, 2006, colección Leyendas Puertorriqueñas)


Nuevo vistazo al pasado

http://www.endi.com/noticia/cultura/flash!/nuevo_vistazo_al_pasado/160381

Por Ana Teresa Toro Ortiz / Especial El Nuevo Día

El grupo Santillana y su sello Alfaguara Juvenil presentaron la nueva Colección Leyendas de Puerto Rico con una reflexión sobre el proceso creativo a partir de la historia oral



En la foto-- Luis Oliva como Juan Ponce de León, junto a varios de los invitados a la presentación del proyecto. En la mesa de los autores, de izquierda a derecha: Mayra Montero, Ana María Fuster, Carlos García, Georgina Lázaro y Zulma Ayes.



Use por un rato su imaginación, sí, esa misma que ha de estar un tanto oxidada por las ingratas rutinas de la adultez. Ahora bien, suponga que el mismísimo Juan Ponce de León hubiese durado “pa’ piedra” y andara por ahí con tanto su leyenda de la fuente de la juventud. Seguramente ya no le quedaría ni un ápice de acento español ni su leyenda sería la misma. Después de todo así es la tradición oral.

Conscientes de eso la gente del Grupo Santillana y su sello Alfaguara Infantil y Juvenil, se acercaron a un variado grupo de escritores del País y les propusieron realizar la serie Leyendas de Puerto Rico, publicación que ofrece a los incipientes lectores una adaptación -en un lenguaje sencillo más no simple- de las leyendas puertorriqueñas más memorables. Esto surge como resultado de una investigación realizada en 16 escuelas públicas y privadas con el fin de conocer las preferencias de lectura de los estudiantes de segundo a sexto grado.

La llegada de estas obras se anunció en una concurrida y amena actividad que se llevó a cabo el pasado jueves en Casa Blanca y que contó con Juan Ponce de León como maestro de ceremonias encarnado por el actor Luis Oliva. Allí estuvieron presentes algunos de los escritores que prestaron sus plumas para capturar jóvenes lectores. Entre los asistentes estuvieron: Mayra Montero, Georgina Lázaro, C.J. García, Ana María Fuster, Zulma Ayes y el ilustrados Walter Gastaldo. A ellos se suman como autores de la colección -que consta de 15 libros en los cuales hay dos leyendas en cada uno- Mayra Santos Reyes, Kalman Barsy, Yolanda Izquierdo y Gabriela González.
Entre los asistentes estuvieron: Mayra Montero, Georgina Lázaro, C.J. García, Ana María Fuster, Zulma Ayes y el ilustrados Walter Gastaldo.

Los nombres no necesariamente -salvo algunas excepciones- refieren a literatura infantil o juvenil. Pero a juicio de escritores como Montero, Fuster y García el proceso, aparte de ser una experiencia muy reveladora y divertida, no les representó problema alguno en términos de tener que cambiar de público pues para ellos el escritor debe capturar al lector sin importar la edad y las técnicas narrativas están al servicio de ese propósito.

“En esta colección figuran leyendas como Guanina, Carabalí, La hija del verdugo, El perro de San Jerónimo, La fuente de la juventud y Las once mil vírgenes, entre otras, y leyendas menos conocidas que, con este proyecto, los lectores podrán conocer”, expresó Neeltje Van Marissing Méndez, directora de Ediciones Generales del Grupo Santillana, quien además recordó que aparte de la serie de leyendas el sello cuenta además con la Serie Gongolí que recoge unos 20 títulos para lectores de 4 a 12 años, en los que principalmente abordan los temas de la amistad, la familia, la naturaleza, la fantasía, el aprecio por el arte, el respeto a las diferencias y la conservación del ambiente, entre otros.

A esas series se suma también con la colección Isabel Freire de Matos que consta de 10 títulos -a los cuales se le sumarán 2 el próximo año- a través de los cuales se le rinde homenaje a esta autora de historias para los más chicos.

Durante el encuentro los escritores hablaron sobre el acercamiento que le dieron a cada una de las leyendas que trabajaron, así como de los temas centrales que se desprende de ellas; temas tales como la ecología, las nuevas construcciones del hogar, la posibilidad de capturar a un joven en la era audiovisual o planteamientos morales que se ubican en la entrelínea que puede haber al dejarle al niño la decisión de ver al pirata Cofresí como un héroe o un ladrón. Eso sí, si hubo algo en lo que estos autores coincidieron es en que los niños no son un público al que se le deba subestimar y bien lo han de saber ellos, todos niños lectores confesos que ahora desde el otro lado del papel regresan a la captura de un nuevo lector.

Un dia cualquiera parte 2 - Miguel Ayala

Las cosas del lunes

Abrir los ojos un lunes
temprano en la mañana
es dejar escapar
la locura del fin de semana
y exponerse al fuego cruzado
de la conveniencia.

Abrir los ojos un lunes
temprano en la mañana
es mortificar a la dama
que me narra las maravillas
que algún día de estos pienso conjugar.

Dejar caer los pies
sobre la turbia frialdad del terrazo
un lunes por la mañana
debería ser tipificado como delito grave
o al menos como una herejía menor.

Asomarse al espejo
un lunes por la mañana
es claudicar al libre albedrío,
es dejar las pupilas tendidas
frente al retrato de un niño
que huye aterrorizado hecho añicos.

Quizá deba ingeniar un calendario
tomando como modelo el elevador
y en vez de obviar el piso trece
devería arrancarle el lunes de ráiz
en conjunto a los meses, semanas y años.

Y así tal vez, logre escapar
de todas esas cosas
que comienzan los lunes
por la mañana,
esas cosas
que tienen alas de cuervo
y tentáculos de acero.

Esas cosas
que siempre se asoman
los lunes en la mañana
a intentar robarme
las pequeñas cosas
que tanto amo.

Miguel Ayala
poeta puertorriqueño
pertenece al PEN Club de Puerto Rico

Visita su blog!!
http://panaceasyplacebos.blogspot.com/

Cuadros de Joan Miró

Edición Mínima

Como parte de la serie "Lectura y Comentario", el Ateneo de Ponce y el Pen Club de Puerto Rico le invitan a la presentación de
Edición Mínima (Gaviota, 2006),
antología de microtextos,
del Colectivo Literario El Sótano 00931.
La publicaciónreúne poesía y cuentos de los autores de las promociones más recientes de Puerto Rico. Comentará la obra el poeta y crítico literario Marioantonio Rosa.

Fecha: jueves 15 de febrero de 2007
Hora: 7:30 P.M.
Lugar: Mueso de Arte de Ponce

Quedan todos invitados.

Entre los autores que aparecen en la Edición Mínima, cuento y poesía se encuentran:
Kattia Chico
Francisco Font Acevedo
José Pepe Liboy
Ana María Fuster Lavín
Julio César Pol
John Torres
Carlos Esteban Cana
Mairym Cruz Bernall
Antonio Aguado Charneco
Federico Irizarry
Mayra Santos Febres
Amarilis Tavárez Vales
Elidio Latorre Lagares
y otros destacados escritores puertorriqueños

Intermedio para invitaciones culturales muy especiales desde Puerto Rico

La editorial Isla Negra
y la librería La Tertulia del Viejo San Juan

invitan a la puesta en circulación del libro

Aún

del poeta Carlos Roberto Gómez Beras
el viernes 16 de febrero de 2007,

a las 7:00 pm,

n La Tertulia del Viejo San Juan,
frente a la Plaza Colón.


Aún es una compilación de los cuatro libros
escritos entre 1989 y 1992:

Viaje a la noche,
La paloma de la plusvalía, Poesía sin palabras
y Animal de sombras.

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M A D R I G A L E S

POEMARIO DE
ANDRéS CASTRO RÍOS Y
VICENTE RODRíGUEZ NIETZSCHE

Se presenta en
CASA ABOY, Ave. Ponce de León 900
EL JUEVES 15 DE FEBRERO
A LAS 7:30 DE LA NOCHE


********************
Comienza el taller La Aventura de Escribir (avanzado)
¡Únete y participa!

A todos los creadores de cuentos, poetas, a todos los que jueguen con palabras les informo que comenzará el taller La Aventura de Escribir (avanzado), desde el 10 de marzo hasta el 19 de mayo de 2007, todos los sábados de 1:00 pm a 4:00 pm. Esta es una gran oportunidad para profundizar en trabajos elaborados en otros talleres o para seguir navegando en los mares de la palabra. ¡Lánzate a la aventura!

En el taller avanzado exploraremos el mundo que nos rodea. En este proceso descodificaremos nuestro ambiente, lo releeremos mediante la creación de cuentos. Exploraremos con las palabras las sensaciones que captan los sentidos, observaremos fotos para crear realidades, rescataremos el amor de otros, estudiaremos los espacios de la ciudad, leeremos los murmullos de la naturaleza, las memorias dormidas en las cartas, etc. Nuestro ambiente será el pretexto para la creación literaria.

El taller incluye las diez sesiones (varias de ellas en la ciudad o el Jardín Botánico), los comentarios anotados de todos los trabajos entregados y el certificado de participación. Para matricularte confirma tu asistencia llamando al profesor Amílcar Cintrón al (787) 747- 2767 y a la División de Educación Continua y Estudios Profesionales (DECEP) al 764-0000 exts. 4641 y 5347.

¡Únete a nosotros y participa!

Amílcar Cintrón
Facilitador

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Convocatoria para publicar

Cada cual tiene uno de esos días que para bien o para mal siempre llega ese lunes, ese viernes... se nos antoja en la ciudad silente invitarles a publicar poemas, cuentos, cartas o pensamientos dedicados a un día en específico de las semana.
Sería un honor contar con ustedes en la Ciudad Silente.
Enviar colaboraciones para evaluar a amfuster@prtc.net
visiten
http://bocetosdeselene.blogspot.com

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POESÍA Y NOSTALGIA

La poeta Nora Vidal invita al público en general a la Noche de Poesía y Bohemia que se llevará a cabo el viernes 9 de febrero de 2007 a las 7:00 p.m., en Tiempo Libre.

En esta noche de Poesía y Nostalgia se recordará a dos grandes: Julia de Burgos, nacida en Carolina, Puerto Rico, el 17 de febrero de 1914, y Gustavo Adolfo Bécquer, nacido en Sevilla, España, el 17 de febrero de 1836.

La invitada en esta ocasión será la poeta Heida Zambrana (pintora, profesora de la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Cayey); y, como siempre, se intercalarán las poesías con las canciones del trovador Ildefonso Martínez y el cantante de música internacional Sergio Caporali. Se les recuerda que es micrófono abierto, que se reúnen cada segundo viernes de mes y que pueden llevar sus libros de poesía publicados para ofrecerlos al público.

En la actividad de enero fue muy grato contar con la presencia de más de cien personas, entre las que destacaron: el Alcalde de San Juan, Hon. Jorge Santini, y su familia y las participaciones de Silverio Pérez y de Don Nicolás Santini, padre del Alcalde. Hubo, además, alrededor de cuarenta poetas y cantantes haciendo gala de su arte y pudimos notar las cámaras de Univisión. Gracias a todos y esperamos seguir contando con su apoyo, señala Vidal.

La cita es en Tiempo Libre en la Carretera # 1, Km. 20, Barrio Tortugo en Río Piedras. Los teléfonos a llamar son (787) 287-2121 (Tiempo Libre), (787) 603-4016 (Alfonso) y (787) 283-3077.

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Comunicado de Prensa

Isla Negra editores
les invita a la presentación del poemario

El libro de las sombras
de la escritora puertorriqueña

Ana María Fuster Lavín

presentación y brindis por las poetas
Leticia Ruiz Rosado y
Mairym Cruz-Bernall

Recital Entre versos y sombras por los poetas

Mayda I. Colón, Abdiel Echevarría, Angel Matos,
Amarilis Tavárez , Vicente Rodríguez Nietzsche
Iva Yates y Ana María Fuster
Moderador Carlos Esteban Cana

Sábado, 10 de marzo de 2007
en el Chateau Rouge (la cava de Tito Colorado)
Ave. Muñoz Rivera #994 Río Piedras, Puerto Rico
6:00 pm

Habrá venta de libros, un vino de brindis, magia y sombras…

* “El libro de las sombras (Isla Negra editores, 2006) de Ana María Fuster Lavín nos inserta tras su auténtico nocturno, dentro de la vía mítica precisamente por su profunda humanidad y mirada. …descubre el misterio de la eternidad en la palabra. Ella se conoce y conoce. Lúdica y provocativamente recorre un thriller fantástico y alucinante del andamiaje sensual a través del tiempo.” Leticia Ruiz Rosado, poeta y editora puertorriqueña
* "Holly Morris, la editora estadounidense afirmaba que sentía “una perversa atracción por el hecho de no saber qué pasará a continuación”, tal es la sensación que deja flotando la lectura de estos poemas, como una nota sostenida en el aire, un clima extraño que precede a toda revelación. Habla el cuerpo y el corazón se reconoce, pero en ningún momento se da la evidencia de la sombra, el miedo al olvido es sólo tributo al Dios de un tiempo perverso al que invita y hace suyo." Uberto Stabile, poeta y editor español
* Ana María Fuster, editora y correctora puertorriqueña, es autora de los libros de cuentos Verdades caprichosas y Réquiem.

Presentación sábado 10 de marzo de 2007, a las 6:00pm en el Chateau Rouge
.
Información-
amfuster@prtc.net, 787-307-4066 http://bocetosdeselene.blogspot.com
Chateau Rouge- 787- 649-9427
El libro de las sombras disponible en librerías y http://www.islanegra.com
teléfono Isla Negra 787-763-0178

A casi un año de tu partida.... Homenaje a mi Elena

A mi niña Elena en el recuerdo,
el 17 de marzo se cumple un año de tu partida,
por ti esta selección de botellas al mar...





Botella 5

¿Vidas secretas?
Las palabras enmudecen enclaustradas
son polillas penetrando libros olvidados;
así como enmudecen los cimientos de la ciudad amurallada.

Una niña apagó la luz del horizonte
aún me busca en el desierto de las sombras
pero renegué de la sequía.

No llores
te pintaré un arco iris en otro libro.

****
Botella 7


Mar adentro,
mar silente como cuna de almas,
en una botella viaja la palabra dormida
y las sirenas secretean un misterio:

fue un silencio los dolores...

Las olas atormentaron habitaciones.
No hay luz,
cuando duele un vientre clausurado
se inicia un tímido preludio a la sinfonía de los versos

son los hombres y mujeres por nacer

la muerte, que ahora es vida,
se hace esperanza y palabra.

*****
Botella 9

La isla desierta se llenó con tu mirada ciega
y mi sangre,
es la sombra de mi cuerpo poseído de nueve lunas.

Truena el silencio.

Una luna se torna rosácea

¿Habrá tormenta?

*******
Botella 12

Leemos el mensaje.

Mi vientre gime,
pero no estoy sola.

Vértigo.

Aire.

Escuchamos a una niña, que grita, gruñe, garabatea nadas; vimos cómo abre la ventana de los sueños y juega con el temblor de la esperanza. Libera el color de la palabra, bajo una hoja verde, verde que te quiero verde, verde afrodita esperando aquel verdor de la sangre tinta.

Aún no es momento de despertar, seguiremos soñando, mientras nos llueven sombras

y se evaporan…

******
Botella 14

Giramos en el tiempo como alas hacia el poema
el vientre fecunda misterios cristalinos;
mientras las palabras invaden una hoja desnuda en su azul,
el polvo de luna invade antiguas soledades
y el camino de seda es otro sueño amanecido
de olas acariciando destinos
al aire.

Sí, se acercan los destinos…
y el alma contempla su verdad
las piedras ya cicatrizaron a fuerza de versos
y una niña brinca su cuica sobre el cofre de palabras;

seguimos esperando desde una isla silente
a que el mensaje llegue a puerto…
*****************
Botella 17

¿Qué sucedió? La ventana fue clausurada. ¿Te fuiste?
Aprendí que las dosis de calmantes son el ojo del huracán o un carnaval de pisadas.
Un semáforo intermitente indica el génesis de una sombra, pero el exilio pagó su factura.
Los cuerpos suelen desprenderse, como si la vida pendiera de un cordón, o un lazo de plata que une el alma a los sueños, momento en que las esperanzas pueden experimentar el abismo, la angustia

…y el dolor es tan intenso que la ceguera coagula ese instante.

…y es que duele tanto que la sangre son las lágrimas de una madre con su vientre desgarrado, abandonado, vacío, y la nada grita desesperadamente por morfina, pero será inútil.
Hasta que llegue otro verso a fecundar palabras de sueños y pueda volar nuevamente,
…llegar a ese puerto.

Esperaremos...
******

Botella 18

Cenizas, todo un cuerpo puede caber en una bolsita de plástico, un zip lock para un poema urbano, una cajita de cristal para versos de amor, y puedo escribir los versos más tristes esta noche; por ejemplo las estrellas lagrimean al abandono de mi vientre y la muerte desgarró la noche de silencios, pero Neruda no puede consolarnos, tenemos que nacer de otro poema
y el poeta lo sabía.

Somos polvo al viento, el aire puede asfixiarnos y seguimos a la deriva, porque la carne cabe en puñados sobre un escritorio de madera, porque no importa cuánto lloremos, pues aún estamos solos, nos hemos abandonado. Los periódicos siguen profanando la sangre de un pueblo que no encuentra su hogar,
Una isla negra debe buscar la luz, pero titubea y no lo hace…
Arena, polvo, cenizas, un minúsculo granito de oro, aún así esperaré…

******
Botella 19

Mi vientre adelgaza marchitando otro recuerdo
la bitácora, como la vida, agota sus palabras.
Al menos, un ruiseñor canta los sueños del campanario.

Todavía podemos regresar.

**************

Botella 21
A lo lejos un cementerio de historias olvidadas, recuerdo de cenizas, en que una espera vivida, nos aleja y atrae. Todavía el aroma de los sueños nos puede iluminar…

Sólo tenemos que leernos, releernos e inventarnos.


Selección de palabras embotelladas
del poemario inédito
El alma en fuga: bitácora de un exilio
de
Ana María Fuster Lavín

*Cuadro de Lucía Maya

Vicente y Andrés-invitación a Madrigales de pasión y ternura-

J2

Se entivió tu vientre lluvioso de huracanes
bajo el violín del gozo
vibró sonatas, cantó en turpiales.

Fue llanura y plaza,
humedad y parque,
harinoso musgo de ingenuo detalle…

Me acerqué a tu beso de orquídea fragante
que labrado sable
me cortó la pena de las soledades…

Vicente Rodríguez Nietzsche

(1942) Director de la Revista Guajana desde su fundación en 1962. Ha participado en diversos eventos literarios internacionales. Entre sus poemarios: Amor como una flauta (1978), Vuelvo a enhebrar la musical costura hasta el final del fuego, Que canten en verdad lo que te quiero, y la Antología Flor de lumbre, a los 40 años de Guajana, selección de Reynaldo Marcos Padua.

****************

7

Antiguo, como yo, el verso
se conmueve,
llueve golpe por golpe, resume
la tristeza:
en pie de lucha le hace el amor
al tiempo
y aquí a tu corazón-que es
lo que cuenta.
El verso es un martillo que
contiende
y una hoz que en los labios
besos siega:
poderoso en mis manos
si es contigo
ya no sabe qué hacer
con la belleza.
El verso, corazón
del tiempo
y como tú y como yo-polvo
de estrellas.

Andrés Castro Ríos
(1942-2006) Poeta puertorriqueño. Recibió varios premios de puesía, entres sus poemarios publicados: Muerte fundada (1967), Don de la poesía (1974), La noche y la poesía tienen algo que decir (1996) y Libro de cuerpo y alma (2000). Fue miembro fundador de la Revista Guajana.


Invitación a presentación de libro


Madrigales

POEMARIO DE
ANDRéS CASTRO RÍOS Y
VICENTE RODRíGUEZ NIETZSCHE

Se presenta en
CASA ABOY, Ave. Ponce de León 900
EL JUEVES 15 DE FEBRERO
A LAS 7:30 DE LA NOCHE

Hay un príncipe en mi barrio---por Mayda I. Colón

Hay un príncipe en mi barrio

Poema de Mayda Colón a Miguel



Hay un príncipe en mi barrio
un monarca de cabellos castaños y lacios
un enanito al que le brillan los ojos
un deambulante sin quejas y con muy pocos recuerdos.

Hay un príncipe que no necesita defender sus sueños
porque su castillo lo construye soñando
porque sus armas son un par de llaves, destornilladores y un taladro,
quizá porque comprende que el mundo es mejor cuando le descuenta
alguna lágrima a mis ojos.

Es que ha salido un príncipe a la calle,
un príncipe que a veces sabe mi nombre
y entre tiernos simulacros se burla de la melancolía
y se inventa mundos sin pormenores donde todos los animales
hablan un mismo idioma;
un mago haciendo alarde de su empatía
y ensaya el amor con siete power rangers
y desconoce el control poblacional
y la diferencia de géneros
y todas las cosas a las que juegan los hombres soñando colectivos.

Es que se nos va convirtiendo en hombre un quijote
que inventó la palabra incruso y le dio significado
y es que prefiero sus ojos brillando que sobreviviendo a la ironía
es que quisiera dormirme con él en ese mundo
donde la ignorancia convierte todo en palomas…





A Miguel

Mayda I. Colón
escritora puertorriqueña