Intermedio para cuentistas: Carlos Esteban Cana

Visitando mi canon personal:
libros de cuentos puertorriqueños

Especial para Bocetos de una ciudad silente
por Carlos Esteban Cana

Ese género sabroso al que llaman cuento, y del cual se nutren muchos de los espacios a los que continuamente accedemos en la blogósfera, tiene una tradición en Puerto Rico de un poco más de 150 años.

Hemos pasado por diferentes etapas: desde la costumbrista hasta la modernista; desde el criollismo social hasta una literatura urbana. Lo cierto es que junto a la poesía, la narrativa corta es el género literario más cultivado en el País.

Hoy, el cuento goza de una enorme popularidad gracias, entre otras razones, a las iniciativas de Amílcar Cintrón con los talleres El Barco de Tinta China y La Aventura de Escribir en la Universidad de Puerto Rico, a Luis López Nieves y su Programa Graduado de Escritura Creativa en la Universidad Sagrado Corazón, los talleres periódicos que ofrece Mayra Santos-Febres, y el Proyecto para el fomento del quehacer literario a cargo de la poeta Vilma Bayrón Brunet en el Instituto de Cultura Puertorriqueña.

Se trata, en realidad, de que estos cuatro promotores culturales han tomado el batón de una larga tradición de talleres de narrativa que han ofrecido escritores como Pedro Juan Soto, René Marqués y Emilio Díaz Valcárcel.

He querido compartir con los lectores de Bocetos de una ciudad silente una lista de veinte libros de cuentos, que, en mi opinión, son parte del canón narrativo puertorriqueño. Gracias a los consejos que una vez recibiera de don Manuel de la Puebla, he decidido delimitar mi lista.

Inicia con representantes de la llamada generación del 30 y concluye con libros publicados en década del 80. Es decir, que cubre el periodo de 50 años de quehacer narrativo en Puerto Rico.

Por estar muy cerca de los escritores que han ido emergiendo durante los últimos 15 años, gracias a la publicación de la primera serie de Taller Literario, a la colaboración con El Sótano 00931 y a mis labores como periodista cultural, he decidido no entrar en lo que llamo el canón contemporáneo, por lo menos en esta ocasión.

Invito a toda persona que disfrute de la literatura a que haga su propia lista clásicos, tanto de su país como del extranjero. Bucear por lecturas que hemos ido haciendo con el paso del tiempo, quizás nos permita hacer un perfil de nosotros mismos.

Mi lista de 25 libros de cuentos puertorriqueños:

Cuentos para fomentar el turismo (1946)
Emilio S. Belaval

Terrazo (1947)
Abelardo Díaz Alfaro

El hombre en la calle (1948)
José Luis González

En una ciudad llamada San Juan (1955)
René Marqués

Spiks (1956)
Pedro Juan Soto

Sobre este suelo (1961)
Edwin Figueroa

En cuerpo de camisa (1966)
Luis Rafael Sánchez

Cuentos sin ton ni son (1970)
Tomás Blanco

Panorama (1971)
Emilio Díaz Valcárcel

Canción de metal para un recuerdo (1971)
Manuel Ramos Otero

Veinte cuentos y Paisa (1973)
José Luis González

Crisis (1973)
Edelmira González Maldonado

Inmersos en en silencio (1976)
René Marqués

Papeles de Pandora (1976)
Rosario Ferré

La familia de todos nosotros (1976)
Magaly García Ramis

Démosle luz verde a la nostalgia (1978)
Juan Antonio Ramos

Canción de la mujer del mar (1979)
Manuel Ramos Otero

Vírgenes y Mártires (1981)
Ana Lydia Vega y Carmen Lugo Filippi

Encancaranubado y otros cuentos de naufragio (1982)
Ana Lydia Vega

Seva (1984)
Luis López Nieves

El día que el hombre pisó la luna (1984)
Edgardo Sanabria Santaliz

Cuentos de aquí, de allá y de más allá (1984)
Julia Ortiz Griffin

Ouroboros (1985)
Antonio Aguado Charneco

Escribir para Rafa (1987)
Luis López Nieves

Cierta inevitable muerte (1988)
Edgardo Sanabria Santaliz

Es importante aclarar que si esta lista hubiera sido más extensa, nombres como los de Jose Luis Vivas Maldonado, Ramón Felipe Medina, Angel M. Encarnación y Manuel Abreu Adorno figurarían en la misma.

A continuación incluyo información sobre tres excelentes antologías, en las que puede obtener más información sobre el cuento puertorriqueño realizado en esos 50 años.


Cuentos puertorriqueños de hoy (1957)
René Marqués

El arte del cuento en Puerto Rico (1961)
Concha Meléndez

Reunión de espejos (1983)
José Luis Vega

Desde la ciudad de las sombras 14: Peregrino

Ella

Ella…
Tan inocente.
Y yo…tan culpable.
Culpable de ver las cosas
…que ocurren en este mundo.
Mientras su inocencia
…la ciega de tanta crueldad.
Ella…
Viaja junto a mí por este camino llamado vida
…sin saber que existe
Y yo…se que existo porque pienso.
Pero no se si estoy viviendo.
Somos tan diferentes
…y a la vez tan semejantes.
Ella…
Cada mañana me susurra un bello despertar.
Mientras que en la noche le lanzo un ¡basta ya!
Siempre permanece junto a mí
Sin importar si le grito o callo.
Ella…
Cada vez que la veo, se reflejan mis defectos
Para que entienda quién soy
…y de donde vengo.
Ella…
Me ruega por un lugar
…en mi corazón
Y yo…suplico por no escucharla más.
Pero eternamente seremos uno
Aunque no me hayas elegido
…ni yo a ti.
Pasearemos como íntimos,
…y a la vez como desconocidos.
En este valle de sombras
Y continuamente seremos ante el mundo
…Mi sombra y yo.


Num.- 47
Peregrino

Age: 36 Gender: male Astrological Sign: Taurus Zodiac Year: Dog Location: Ponce : Puerto Rico
Peregrino dice de él
Algo terco, en camino a terminar mi Doctorado, tiendo a escuchar mas que hablar, y detesto las mentiras

Visita el blog del autor
Peregrino
http://peregrino1908.blogspot.com/



*Fotografía Poet's Walk de Henri Silberman

Intermedio para un ensayo- La beldad fea-Alberto Martínez Márquez

LA BELDAD FEA: PROLEGÓMENO PARA UNA ESTÉTICA DE LO OTRO

Por: Alberto Martínez-Márquez,
escritor puertorriqueño


a
Miss Universe. Objetivar una premisa, de entrada abstracta, inaprehensible, equivale a desplazar la percepción de su riguroso andamiaje fenomenológico.
Axioma primero: la implantación de un absoluto jamás absolutiza lo absoluto.
Mejor intentar ahora el extrañamiento de una formulación axiológica. Antes de proceder, la normativa de lo bello deberá engrosar la nómina del cementerio de leyes universales: lo sublime y lo basto se topan con un repentino desplazamiento cronotópico de objetividades y subjetividades.
Axioma segundo: no es posible situar lo otro en lo uno cuando en lo uno rige la lógica del descarte de lo otro.
Hablar de la mujer más bella del universo remite a un intercambio desigual en el aparente orden de los sentidos. Este enunciado—la mujer más bella del universo—se empaña por medio de una sinécdoque bastarda. No sólo intenta negar el atributo de belleza de las otras beldades que concurren en el concurso—otras en el más amplio sentido semiótico—convirtiéndolo así en el aura que genera la única sujeto femenina, sino que busca sustituir lo otro por el absoluto-uno. Se ha manipulado, incluso, la temporalidad para justificar la permanencia de la belleza en el absoluto-uno; de tal suerte que el simulacro de una continuidad imperiosa mantiene lo bello bajo la dominación del absoluto-uno en el traspaso simbólico o “real” (llámese también mimético) del evento-ritual, comúnmente conocido como el Concurso de Belleza de Miss Universe.
Es incontestable que la función del evento-ritual es homóloga al robo. Involucra, además, una alusión implícita a la carencia de las demás concursantes. Se van descartando las menos bellas; así va construyéndose la base sobre la cual descansará el absoluto-uno en el momento final: la coronación. Por tanto, la parte no representa el conjunto de mujeres bellas que intenta representar. Las otras han de sobrar toda vez que concluya el evento-ritual. La belleza de las otras caduca de inmediato. La beldad, la bella, permanece, se erige como representante de un mundo (universo, cosmos) al que no representa. Simulacro. En la repetición del concurso está asegurado el eterno retorno del simulacro. Muestra a ultranza que la beldad, el absoluto-uno, lo bello, no caduca; tan sólo cambia de rostro y de cuerpo bajo el imperio soberano del nóumeno.


b
La condición de la diferencia fenoménica de la beldad coincide con su diferencia nouménica en la borradura de la diferencia radical. Sobre la base del origen se fabrica la simulación del absoluto-uno. Se arriesga a una más que ilusoria absolutización que roba la otredad para sustituirla con simulaciones recurrentes del absoluto-uno.

Cárcel visual: abordar el reconocimiento de lo que no es bello (lo basto, lo feo) implicaría destruir la magia del evento-ritual (el concurso de Miss Universe). En los márgenes de la beldad existe sólo aquello que le sirve como oposición para construir su belleza (pura dialéctica), junto a sus virtudes morales, sus atributos físicos, su virginidad, su civilidad, su credo religioso, su ideología (lo político y áreas adyacentes), sus ideas, etc. ¿Cómo rebasar estos conceptos sin acudir al huero y malentendido sistema de polaridades y oposiciones? ¿Existe una fisura que posibilite la convergencia de lo mismo en su diferencia?

Lo feo desempeña el papel de aquello que siempre opera afuera. De ahí su excentricidad, su ubicación allende el centro. Representa, por lo tanto, la ruptura de la normativa. Es lo que sobra: el excedente.
Axioma tercero: la lógica de la exclusión o descarte implica la presencia no-dialéctica de lo feo.
Habría que preguntarse, empero, dónde radica el origen común de lo bello y lo feo. Para el poeta del Barroco español Luis de Góngora y Argote, en el poema homónimo, Polifemo y Galatea nacen del mar; esto es, poseen un mismo origen; pero no comparten la misma esencia. En el poema de Góngora, el cíclope Polifemo le recuerda a Galatea su mutuo origen. Y esto la convierte en fea, tanto como a aquél lo convierte en beldad. Lo feo y lo bello entonces dejan de operar como oposición maniquea y pone de manifiesto la imposibilidad de una dialéctica resolutiva. Comienzan ambos a pertenecer al circuito de interferencias mutuas, al plano rizomático de las imbricaciones infinitas.
Así, la beldad emerge otra de su estanco de distracción, que fuera de la sombra de lo feo sólo es mera contingencia De esta manera se comienza a leer en el exilio de lo bello el comienzo de su otredad en lo feo. La disolución necesaria del absoluto-uno marca el nuevo evento: la muerte del imperio del nóumeno. Que es el ocaso necesario de la procaz metafísica del simulacro de la beldad y el comienzo inevitable de la otredad radical de lo feo.
23 de julio de 2006

Alberto Martínez-Márquez
Dept. de Humanidades/UPR-Aguadilla

*Cuadro de Andy Warhol

Mañana continuamos la serie Desde la ciudad de las sombras, con nuevas voces

Desde la ciudad de las sombras 13: Miguel A. Ayala

Bolero

Cuando éramos chicos, correteabamos el vecindario a manos
sueltas, nos dispersabamos como fuego en un pajonal. Eran días
en los que el péndulo no sabía contar, todo era aventura. Crecí,
te alargaste, te extendiste, nos salieron espinillas. Aprendimos la
mecánica de la ilusión en un encuentro de miradas a media luz
donde eras casi intangible y el aire era un bolero.

Olvidé o quizá fingí haber olvidado que siempre estaba en tus
ojos y pensamientos. Ya era hombre... acorde al canon y todos los
subterfugios de la ley. Navegué, lanzé mis redes al naufragio,
estabas en todos los peces que devolvieron mis huesos extenuados
a la orilla. Elegí rodar y naufragar cotidianamente hasta el cansancio.
Elegiste una y otra vez aferarte a mis dedos, ser observadora y parte
de mis desatinos. Eran días implacables en los que el péndulo
acechaba como puñal, primaveras de cuervos y abrojos. El hastío razgo
mis párpados y en un torrente de relámpagos recobré los ojos.
Descubrí que la soledad es un mito, en el epicentro del vacío me encontré...
estaba en tus ojos y pensamientos. El aire nos regaló un bolero.

Miguel A. Ayala
poeta y narrador puertorriqueño

Location: Bayamón : Puerto Rico
Interests * Música * Poesía * Narativa.
Favorite Music * Balada * Salsa y jazz

Para leer otros ingeniosos poemas y microcuentos
Visita el Blog de Miguel Ayala
Panaceas y placebos
Este es el escondite secreto donde publico cuanta locura y loquera se me ocurre. Promete que no divulgaras la dirección.
http://panaceasyplacebos.blogspot.com

*cuadro, detalle de la Creación de Adán, de Miguelangel Buonarroti

Desde la ciudad de las sombras 12: No apta para la humanidad

Sombras

Tomás se acercó a su oreja y la mordió suavemente. Luego le suspiró al oído: “Mira nuestras sombras.” Olivia tardó en reaccionar. Giró su rostro y observó las siluetas que se proyectaban en la pared. Sus cuerpos parecían volcarse uno encima del otro hasta absorberse. Se quedó mirando aquellas figuras. La mano de Tomás subía por su espalda hasta colarse entre su cabello. Fue sintiendo cómo cada célula de su cuerpo cobraba vida y se aniquilaba sólo para revivir de nuevo.

Tomás la notó un poco rara después. Ella fumaba compulsivamente y le evadía la mirada. Bajaron juntos las escaleras y con cada peldaño se abría un abismo entre ellos. Se despidió de ella como siempre, con un leve gesto y una palabra. De camino al trabajo se percató que su cuerpo no producía ninguna sombra. Se entretuvo mucho tiempo intentando sin éxito proyectar su cuerpo en el suelo o en las paredes. Qué raro, pensó, pero trató de no prestarle demasiada atención.

Una semana después Tomás regresó a su casa cansado. Tiró sus cosas en la cama y se detuvo. No podía creerlo pero la pared todavía estaba poblada por las sombras de aquella última vez que estuvo con Olivia. Ahí estaban los contornos de sus cuerpos eternamente sumergidos en su propio placer.

¡Mal rayo parta! ¿Cuánto tiempo van a estar ahí?
Se sentó al borde de la cama. ¿Qué quieren? ¿Torturarme? Pues está funcionando. Empezó a fumar tratando de ocultar las sombras con el humo. Se burlan de mí, pensó sintiéndose como un miserable.

Se fijó en aquella proyección de Olivia y se puso a estudiar sus movimientos. Por primera vez pudo ver desde afuera cómo ella le acariciaba, cómo se abrazaba a su cuerpo, cómo su cuello se inclinaba levemente hacia atrás. Tomás acarició la pared. ¿Qué me hiciste? Devuélveme mi sombra, chica.

Los cuerpos seguían frotándose uno con el otro. Cada vez le resultaba más rápido, más eterno. ¡Qué mierda!, dijo Tomás en desesperación y apagó la luz para aniquilar las sombras de una vez.

no apta para la humanidad
escritora puertorriqueña

Datos de No apta para la humanidad
Edad: 25
Género: female
Astrological Sign: Cancer
Zodiac Year: Rooster
Location: Puerto Rico

Visita su blog
La no-aptitud para la humanidad

http://laverdaddelasmentiras.blogspot.com/

*cuadro de Alfred Gockel

Desde la ciudad de las sombras 11: Jocelyn Pimentel

Yo me pregunto...
¿podrá el cuerpo vivir sin la sombra?

1. ya no te arrastro,
deshilé todo lo que te tejía a mi.
deshice luz y oscuridad:
cerré mis ojos
y ciega
me hago de la idea de que ya no estás.

*********

2. Conversación de una sombra frente al cuerpo inerte de su dueño
o sobre el duelo obligado ante su propia muerte

¿Por qué te vas? ¿No ves que tu muerte propicia la mía? Inmóvil: ¿así te quedas, vencida?¿Así pagas la fiel compañía de tantos años? No, no y no...es que me niego. ¿Cómo es posible que me dejes a merced de la noche? Despierta, coño, despierta. Una gente extraña hablaba hoy de esa caja de madera. ¿No dices que eres claustrofóbica? Al menos ahora hay luz, siempre te gustó la luz...podemos huir y así me llevas contigo.
Nos vamos al parque: no me haría nada de mal estirarme un poco. Es que si llega la noche, si llega quedaré diluida en esa oscuridad. Nunca te lo dije, pero le tengo miedo a la noche y siento que si no abres los ojos me apagaré y sellarán para siempre mi luz. Lo único que me consolaría si no despiertas es que dormiré abrazada a ti.

Jocelyn Pimentel Rodríguez

Poeta puertorriqueña (Santurce, 1980). Capricorniana, arquitecta en entrenamiento en el mundo real y en el de las palabras. Bebedora de café con leche, amante de la verdad, detallista, pintora "in the making", apasionada por las cosas de Brasil. Terca como ella sola, buena amiga, pero sobre todo, admiradora de las cosas sencillas de la vida.
Visita el Blog de la autora
Comentario
http://ojitosdemar.blogspot.com/

Intermedio para un cumpleaños muy especial

Hace cinco años un arcoiris marcó mi vientre, multipliqué mis pisadas, el destino iluminado sorprendió el silencio y el calendario se llenó de duendes y fantasía.


Desde una orilla de leche, miel y sorpresas, las olas susurran nanas, cuando todavía brillan las ilusiones, y la sombra de un duende niño juega al escondite, aún el reloj de arena es un trompo, el amor gira en el corazón de la madre poeta.

Y hasta una sonrisa puede ser la medida de los sueños...

Feliz cumpleaños al duende niño Miguel

con amor de tu mamá (Ana María)

Desde la ciudad de las sombras 10: Madam

[A]sombras


Abrí lentamente los ojos. Parpadeé una vez; dos veces. La luz roja pintaba todo el cuarto de una forma fantasmagórica. El reloj marcaba las tres y media de la mañana de forma intermitente. Estiré el brazo derecho. Trataba de alcanzar el teléfono. Tiré el reloj al piso mientras levantaba el auricular.

– No puede ser, otra vez.- dije en voz alta.

Sentada en la cama, contesté. -Hola- estrujé mis ojos al hablar.

-Buenas noches. ¿Hablo con la señora M? Le hablan de la comandancia de San Juan. Soy el Oficial De la Torre. Creo tener algo… digo, algunas cosas que le pertenecen.- hablando con cautela, el policía tragó.

-Jmmm Sí. Ella habla.- Respiré profundo. No podía ser que el suceso se repitiera una vez más. Ya estaba cansada de contestar a estas horas el reclamo. Siempre me metían en problemas. Los lazos sanguíneos obligan a cierta solidaridad. No había manera de alejarme de alguna responsabilidad.

-Señora, es que varios vecinos llamaron al cuartel. Tenemos muchas quejas relacionadas a una ganga de mujeres. Lo curioso es la composición del grupo. Hay una, la niña, que se la pasa corriendo en una bicicleta azul. En el canasto tiene unas muñecas y grandes cantidades de plasticina. Su cabello amarillo está atado en dos colitas. Se mueve de un lado al otro y, a esas horas de la madrugada, canta (o mejor dicho grita) las canciones de Menudo.- hablaba el Oficial con cierta duda.

Entrelacé mis dedos por el cabello. Tuve que sonreír ante lo descrito por el policía. Mientras pensaba en la imagen de la niña, de forma apresurada, él continuaba su relato.

-Otra acompañante es una adolescente. Su edad es de aproximadamente quince años. Anda vestida con la ropa del colegio. Tiene sus muslos escritos, se leen los nombres de los municipios de Puerto Rico, los ríos y unos próceres. Digo… lo puedo notar porque su falda es muy corta. Además, estaba besuqueándose con un chico del pelo largo, usted sabe, uno de esos surfers que nada bueno tienen. La encontraron en el patio de una vecina, al frente donde rondaba la niña en bicicleta. Su piel es blanca traslúcida, parece desvanecerse como el humo.

No cambia la chica, ese afán por vivir lo nuevo y la aventura tendrá su precio. Ni mis consejos pueden ayudarla. Sólo debo esperar y estar ahí para cuando me necesite. Al menos disfruta la adolescencia con intensidad.

¬-En la calle de al frente a la casa está otra joven unos años mayor que la adolescente. Viste mahones a la cadera, una camisa blanca, de esas que usaban los hippies y tiene el cabello largo. Su piel es igual que la adolescente, ahora que lo pienso todas parecen familia. También es como un celaje. La única que parece estar hecha de carne es la niña. Ahora, la joven habla sin parar, grita un estribillo relacionado con un “Ejercito Femenino de Liberación Nacional”. ¿Sabe usted de esa asociación? Bueno… parece estar bajo los efectos de algún alucinógeno.

Miré hacia el lado. Allí estaba ella. Su piel era distinta a la mía. Plateada con matices oscuros. El cabello tiene ese mismo tono particular. Observo como alza la ceja en calidad de juzgadora. Sin comunicarle lo ocurrido ella me leyó completa. Guerrera ha sido desde siempre. Ni hablemos de cuando su estado de ánimo fluctúa, entonces me absorbe por completa.

-¿Señora, está ahí?-inquirió el Oficial.

¬-Sí. Sí, disculpe.

-Le comunico que el motivo de mi llamada es para preguntarle si conoce a estas mujeres. Todas responden a un mismo nombre… es el suyo. ¿A caso le pertenecen? ¿Viven con usted? Las puedo llevar a su casa si desea. Suena descabellado, pero a estas horas uno ve de todo.-afirmó el Oficial con nerviosismo.

Otra vez crucé miradas con ella, la contemporánea. Su imagen es cual negativo, y yo, la foto. Esa no se despega del lado ni por un minuto. Ojalá me diera un día libre. Después de combatirla por tantos años, aprendí a convivir con ella.

-Sí Oficial. Podría decirse que me pertenecen. Suelen escaparse de madrugada. Disculpe la inconveniencia a los vecinos. Me haría un favor si las trae a casa. Tome la avenida de la lujuria, esquina ternura y doble a la izquierda. Allí está el hogar de todas ellas, es donde el cuerpo se cruza con el alma.-dije mientras la observaba, imagen claroscuro de mi ser.

Madam
cuentista puertorriqueña

Madam

• Age: 29
• Gender: female
• Location: Puerto Rico

Sobre Madam

Conversadora, curiosa, terca en ocasiones, expresiva. Amante de la fotografía, del arte, los libros,los animales, la cocina, el vino, y las pasiones desbordadas. "Detesto las cosas tibias, sean estas personas o comida."

Visita el Blog

Confesiones de la Madam

http://lamadam.blogspot.com

Cuadro de Andy Warhol

Desde la ciudad de las sombras 9: Patricia Minalla

Sombra 1
caes desvanecendo la aceras de la ciudad
ciudad deforme
ciudad de ecos apagados
ahogas tus pecados
remojas tus sentidos
para seguir hasta la recta final
cayendo inevitablemente en tu limitación
en tus excesos
repitiendo mil veces lo que te advertías
caes en el mismo círculo
rompiendo reglas
para compartir la misma toalla
bañarte de miradas brillantes
seducida de tiempo

*******************

Sombra 2
En la frialdad de mi cama recuerdo tus dedos rozando mi cara, enredándose en mis cabellos, conociendo el entorno de mis dedos como limando mis uñas
Arañándome el alma con una sonrisa y revelándome otra
Besando mis pupilas, cortándome las alas para no salir de ti uniendo latidos, viviendo con pasión la pasión.
Conmigo cuando te veo apretando mi dedo, aniquilado en la cama devorando algún bostezo te veo y te beso.
Conmigo cuando duermo partícipe de mis sueños en el valle secreto donde te veo con tus ojos brillantes y te miento, si te digo que no te quiero porque con un respiro incansable y mil suspiros amor te tengo
Y te veo y te beso y es como tomar agua, la mejor agua
Y me encierras en una botella cortando mi aire, narrando silencio… silencio soplando un te quiero. Abriendo tu boca para vivir dejando escapar un beso revelándote a todo color
Pagando tu renta al corazón, ofreciendo rebelión a tu alma
Y te veo desde el farol de la zona donde me encerraste; yo iluminada y serena poniéndote luz para encontrar tus rostros, comiendo ángulos para ver la fantasía que trajo tu sombra enamorada, enamorada, enamorada bajo un techo de letras, papeles y vino donde no canta el gallo
Y veo el común azul en tu cara cansada de vernos bajo el techo blanco y más horas con tu pelo mojado hacía un lado derramando gotas que bajan a tu pecho y empapan tu espalda
Y nos vemos produciendo amor jodiendo los días sin cada uno
Cortando horas, haciendo planes frente a la tele, sobre la cama.
Y yo cociendo el ronquido que produces cuando duermes de espalda a mí con tu enorme cuerpo, con tu pie sobre el mío, haciendo nuestro guión desenterrado
Y te veo dormir y dormir y luego duermo yo, despertando con tu brazo en mi cintura, tu beso en mi cabeza, abrigando mis hombros con el beige de las sabanas, pisando fuerte para no correr… haciendo amor
Y sonrío, volteando para alcanzarte un beso y tú sonríes colgando mi corazón y el tuyo junto a la espesura del cariño… de los años, los tres años
Y quitas las vetas de mi alma para tenderte todo, todo tu… solo tu. Matándome lentamente postrado discípulo que comes mis venas, que me hurtaste toda.

Patricia Minalla

Escritora dominicana


Age: 23
Gender: female

Location: Santiago : Dominican Republic

Patricia Minalla
Artista, estudiante de Comunicación Social por ser esta elemento vital y formar parte de la naturaleza del hombre, amante de la literatura... Este sitio es un viaje caótico desde la paranoía hasta la serenidad, desde la oscuridad de mis ojos a la profundidad de mi corazón soluble

Visita su blog:
Tanta Lata

http://tantalata.blogspot.com/

Cuadro--El Yin Yang del pintor puertorriuqueño Carmelo Sobrino

Intermedio para una despedida

Y ahora me despido

Una carta para Elena

¿Qué haces en estos momentos? Helena o Elena, eras amor , dice la leyenda que tu belleza fue la responsable de la guerra de Troya. Hija de Zeus y Leda, o de Pedro y Ana… El tiempo y la geografía también tienen sus caprichos. Los troyanos pensaban que ella era inmortal, así como su belleza. Se acerca el 2 de julio de 2006, según los cálculos científicos, ese era tu gran día. También ese día es el cumpleaños de mi madre y se cumplen unos cinco años de la muerte de mi abuelo Manolo.

¿Podrás sentir el reflejo tibio de nuestras manos? Entre lágrimas observo tu belleza en mi corazón, y es que te siento tan lejos y tan cerca que me duele tu recuerdo. Mi bella, pero no tu apures porque el amor por ti es un lindo trompo, que da vueltas, pero se queda en el mismo sitio…

Tu hermano siempre supo que serías una niña pequeñita, han pasado tres meses de tu partida y el duende te sigue esperando. Ayer me dijo mamá de verdad mi hermanita no está ahí, señalando mi ombligo, le di un fuerte abrazo cuando nos fundimos en besos y él se rio, pero yo extraño tener una hermanita… Sólo le sonreí y le dije, lo sé… Él escogió tu nombre, sin saber mitología griega… pero es un ser único y muy perceptivo.

Mi niña, no es la primera vez que te escribo, rescribo y reinvento con la palabra, mientras crecías en mi llevaba una libretita de pensamientos a modo de bitácora, soy muy desorganizada para llevar un diario. Rebusqué en el bultito azul que aún no he terminado de deshacer desde que salí del hospital, es como si todavía no pudiese desprenderme de ese momento. Esto te escribí el 16 de marzo:

“Miras mi alma sonríes y acaricias una nana. Busco tu mirada, tú la mía, pero aún nuestros latidos son el dueto de la espera. Te siento, te vivo, lo sabes. Y soy tu reloj, tú mi calendario de nueve lunas. Pronto te sentiré entre mis manos de poeta gimiendo los preludios del abecedario….
Te inquietas y un arco iris fluye de mi manantial, sí, duele, grito, te liberas. El dolor amaina aún cuando se desgarra la carne, también se desgarra el miedo, pero el manantial es consuelo.

Ahora somos dos, rompimos las escarchas del agua, también somos del viento, tierra y fuego.
Tu sombra comienza a iluminarme. Amanecen tus pisadas suaves, la luz todavía confunde tu mirada, y es que tampoco sabes por qué lloras, casi siempre ríes, estamos en puerto seguro…”

Al día siguiente, desperté en el otro lado del puerto, y comenzaba a perderte en el horizonte, tu papá me tomaba de la mano, siempre callado, muy callado, como quien ahuyenta el paso de Thanatos por su alcoba. Desgraciadamente él –la muerte-- pasó por nuestro lecho y acarició mi vientre, tu papá intentó detenerlo, mis amigas también trataron de ahuyentar esa sombra sin rostro, pero ¿cómo se detienen los abismos?

Mi niña, nos sabes cuánto lloramos, te soñamos, te vivimos, te recordamos, también te sonreímos y te acaricio a veces en mi reflejo, al otro lado del espejo, o cuando apago la luz en las noches y cierro los ojos para disimular que estoy dormida, y comunicarme contigo, y termino durmiéndome y soñando juntas cómo crecías, o las mil historias con tu hermano mayor, o tu papi llevándote a los deportes. No sé… No podemos vivir pensando en lo que no fue. Tampoco eres una bolsita con cenizas dentro de una cajita de madera, junto a los zapatitos color pétalos de rosa que te regaló Mabel.

¿Qué haces en estos momentos?¿Eres Selene que brilla en mis noches? ¿Eres melancolía que se va entre ola y ola hacia el arco iris de otro vientre? Al menos, como la Helena de los troyanos, tú serás inmortal para mi. Sí, eres vida, llenando de versos mi calendario maternal.

Ahora, me despido… Ya no estoy triste según las palabras peregrinaban entre estas páginas, sentí tu mirada pequeñita, tus alas de gaviota en sueños, tus susurros de paz y amor. Soy feliz –somos felices-- porque estuviste en nuestra ilusión, la de tu hermano y de tu papi. Algún día nos encontraremos para abrazarnos eternamente.
Te recuerda con amor.

Tu mamá
Ana María Fuster


****El lunes continuamos publicando la serie Desde la ciudad de las sombras...

Desde la ciudad de las sombras 8: Angel L. Matos

Estoy en pausa


Estoy en pausa,
está lento el tiempo de reloj,
las aves vuelan como antigua película
cuando el color sólo estaba en la mente;
estoy demente
una fiebre cubre mis momentos
viajo sobre tierras, planetas, galaxias
llevo conmigo una placenta de recuerdos
pero estoy navegando el suelo;
estoy sin color
mis manos son raíces aferradas al suelo
mis alas de ángel decoran un cementerio
-como un trofeo-
y mis palabras escriben solas mi esquela;
estoy desnudo
las máscaras las quebró el viento y cayeron
mi carne estaba en ella y sangré lágrimas,
las mías y las de ella, la de la leona,
y mis huesos conjugaron el verbo correr
y dejé tatuados pedazos de hombre en una carretera;
estoy mirando
mientras el espejo muestra un esperpento de sombra
vacío desde que el sentir se hizo imposible
-y no supe ni sé lo que es en el temor-
y cómo me dueles mujer de letras y sueños
en la incertidumbre de este cuerpo de mármol viejo;
estoy sin estar
en cada esquina de lo cotidiano voy muriendo
las aguas de mi cuerpo son ahora nubes ámbar
tu adiós no hace eco ni en ti ni en mí
-aún hay pedazos tuyos y míos nuestro mundo-
y la luna sigue su ciclo cada 30 días;
estoy y sólo eso sé
sin saber ni ser, sólo estando o pensándolo
en la agria noche donde caen estrellas
y en un amanecer que me trae un sabor a vida
y renazco como el fénix de entre las llamas
sobre el péndulo de un verso
sin decir adiós porque los caminos no terminan
sólo chocan,
y nacerás, sí, porque te has parido
y has puesto piezas en este hombre de miel
y un día te miraré de cerca
y tal vez
otro sean los versos.

Angel Matos
Poeta puertorriqueño

Autor del poemario:
Del silencio, la ciudad y otras pasiones in(é)ditas.
Ed. Terranova, 2004
Ganador de premio del Pen Club de Puerto Rico
• Edad: 31
• Ubicación: Aibonito : Puerto Rico : Puerto Rico
Datos personales
Soy alguien que vive y hace del vivir palabras y hace de los deseos palabras y hace de sus pasiones palabras, pero que vive para escribir y escribe para vivir y no morir.

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cuadro de Pablo Picasso--Descanso

Desde la ciudad de las sombras 7: Isaac --YOYMIMISMO

Sombra


Sombra sin cuerpo
como un hombre que no fue,
como un murmullo
por nadie oído...

Cuerpo sin sombra,
como un silencio inexpresado
como los días que núnca llegarán
y que tanto se han planeado...

Isaac

Edad: 40
Sexo: male
Horóscopo: Aquarius
Año zodiacal: Horse
Ubicación: Bogotá : Colombia
Datos personales
Bogotano, 40 años, abogado y especialmente artista. No me da pena decirlo: Creo que el amor es posible, que no es una utopía y creo en la bondad inherente del ser humano, aún y a pesar de todo lo que veo día a día... Isaac

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http://mimismoyyo.blogspot.com/

Desde la ciudad de las sombras 6: Yolanda Arroyo Pizarro.

La estrella


Porque solo ayer fuimos, y nada sabemos,
porque nuestros días en la tierra son una sombra.
Job 8:9




Va a llorar otra vez. Le tiene miedo a la estrella y a la enorme sombra de metal que se hace sobre el terreno arenoso. Estuvo dando vueltas en los caballitos y allí no lloró. Al igual que su mamá, disfruta el tiovivo. Su madre adoraba el carrusel cuando chica. Ella, ahora más alta que cuando estaba en el kinder, prefiere los corceles de madera. La estrella y su sombra le dan miedo. La sombra vuelve plateada a la gente. Vuelve grises las pieles. Sospecha que oscurece los corazones. La sombra puede ennegrecer más la estrella, volverla más pesada. La estrella puede entonces salirse de los rieles y dispararse al pavimento. Mami le pide que por favor. No seas tontita, mi nena. Es para una foto. Móntate con tío Paco. Él no dejará que nada te pase. El tío la va a socorrer y no la dejará caer de la estrella. Sube, sube. Alto, alto. El tío es joven y simpático. Y discreto. Nadie nota como le abre las piernas cuando el cajoncito en donde están montados llega hasta arriba, muy arriba. Nadie nota como le mete los dedos, como ella llora, como pelea al principio y lo amenaza con acusarlo. Están muy arriba. La estrella da vueltas. Llora más, ahora que el tío Paco le jura que matará a su madre si cuenta esta historia.

Por Yolanda Arroyo Pizarro
Narradora puertorriqueña

• Ubicación: Puerto Rico
Datos personales
Edad: 36 años
"Odio los fluidos que se me salen del cuerpo cada veintiséis días."
Yolanda Arroyo Pizarro (Guaynabo, 1970). Es Instructora Educativa de Tecnología en varias universidades de Puerto Rico. Ha escrito ensayos para la página de literatura ciudadseva.com, columnas para las revistas virtuales Derivas.net, Letras Salvajes, Letralia Tierra de Letras y Narrativa Puertorriqueña; también para los periódicos El Vocero de Puerto Rico y La Expresión. Sus cuentos confluyen en las páginas de las revistas culturales Preámbulos y Tonguas. Es autora de un libro de cuentos, Origami de letras(2004), y una novela, Los documentados(2005).
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Boreales:
http://narrativadeyolanda.blogspot.com/

Desde la ciudad de las sombras 5: Manuel Clavell Carrasquillo

Un antifaz para esa sombra

Justo después nos convenció de que se hizo aura. Recién comenzaba el carnaval.

Manuel Clavell Carrasquillo


Escritor, periodista, crítico literario puertorriqueño
• Sexo: male
• Ubicación: San Juan (1975) : Puerto Rico

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Foto de Lucy Heber Percy

Intermedio de sombras para Hugo Rios y su duelo al silencio

Hugo Ríos: un duelo al silencio

Ana María Fuster Lavín
ESPECIAL PARA EN ROJO
http://www.claridadpuertorico.com/articulo.php?id=4335

“Palabras, palabras,
palabras van tomando la forma de los labios,
luego de surcar los pensamientos,
hasta hacerse gotasde aguacero repentino
y eventualmente se vuelven himno.
Y si la poesía es himno,
entonces, no es necesario aplaudir.”
Hugo Ríos Cordero


Palabras desnudas, palabras al borde del abismo o de la vida misma, sin juegos de imágenes, lejanas a la retórica; “como caravanas de hormigas” que recorren las páginas de un poemario, así como el alma del poeta, que busca y se esconde tras de sus párpados, detrás de su gran fe, del espíritu de creador versante y sus conflictos con el Yo, los silencios que lo persiguen y se rebelan, sólo así llega a admitir que siempre “puede más el silencio que la palabra escrita” (poema Iniciación, pág. 35).

Entre el mundo de la nostalgia, el sueño, o un canto como del poeta Miguel Hernández, el de la vida, el del amor y el de la muerte, surgen los versos del poeta mayagüezano Hugo Ríos-Cordero publicados bajo el título de Al otro lado de tus párpados (Isla Negra editores, 2006, 75pp.). Publicación dividida en cuatro micropoemarios con unidad temática –Al otro lado de tus párpados, Rostros de cera, Devocionario, Casi poemas--, en los que el poeta replantea su entorno, su condición de poeta, sus dolores y silencios, y la poesía misma, pues “el tiempo termina siempre en el silencio”. (pág. 40)

Los poemas de este joven poeta, nacido en 1972, han sido construidos con la solidez de sus versos puros, impecables, dirigidos a una contemplación profunda del yo poético y del mundo que lo rodea, donde tantas veces el propio escritor se deconstruye (“Entonces, me di cuenta / que era yo el espejismo.”, Hugo Ríos, Tentación en el desierto). A diferencia de otras tendencias líricas, su poética es limpia de artificios o imágenes forzadas; con una capacidad indudable de economizar palabras y liberarlas de todo exceso. Característica que lo ubicaría en el marco de otros escritores puertorriqueños como Javier Ávila y Julio César Pol.

Ganador de diversos certámenes literarios –como del Pen Club, primer lugar por su primer libro de cuentos Marcos sin retratos (Isla Negra editores, 2003); en los certámenes de poesía del Nuevo Día; en los Juegos Florales de San Germán— Hugo Ríos reflexiona sobre la poesía, el hombre ante la palabra, como aeda que urge de respuestas, aún con la certeza de que no las alcanzará. Así nos comenta, el también narrador, en una breve entrevista: “Mi poesía es un duelo al silencio con el deseo de no decir nada, de preferir callar. Para mí la poesía es un asunto muy serio, un dolor indecible, una necesidad apremiante de decir lo que realmente las palabras no pueden decir. Una búsqueda de las respuestas aun a sabiendas de que no existen verdades, sólo murmullos.”

Sin embargo, la voz de este poeta, desviste sus propios párpados, nos revela su capacidad de disertar filosóficamente un arte poético contundente, detrás de la aparente sencillez de su palabra, siempre cargada de la ternura:

“Un poema en una ventisca de ojos con sueño, un cielo sin luna y niñas de pies descalzos.” (H. Ríos, Arte poética, pág. 23)

Apostar a la poesía. Penetrar a los abismos de la vida, de la muerte, o de la propia palabra, o el miedo a la incertidumbre podrían llevarnos de la mano al fatalismo, pero de la mano de los versos del poeta y profesor mayagüezano nos llevan a la sonrisa, quizás a la esperanza, pues siempre sale el sol después de la tormenta. En su poema Plegaria de un pesimista nos revela: “Le tengo prohibido a la vida / que me dé falsas esperanzas, / pero todos los días amanece” (pág. 71). Esto nos remite al texto del poeta español Francisco Brines, quien visitó Puerto Rico en el 2005 para una serie de recitales, poeta con quien podría conversar Ríos-Cordero según confesado por el narrador puertorriqueño Carlos Esteban Cana. Expone Brines: “En ocasiones el poeta ha tratado de desvelar alguna porción del poeta misterio de la vida, de arañar el enigma a cambio de hallar el apagado resplandor de una significación. Y aparecen las palabras. Y con ellas el engaño de una aparente claridad, o tan sólo una vislumbre de la luz, para la sed del hombre y arrastrado por la emoción estética …”.

El poeta, inalcanzable, en su torre de marfil, ha muerto. Ahora está más vivo y cercano que nunca y queremos conocerlo. ¿Quién es el trovador? El escritor respira lo cotidiano, deambula por las calles, en su sangre murmulla y grita la palabra, también la carne del hombre o de la mujer. Le preguntamos al Hugo hombre, padre, profesor universitario y esposo, cuáles son sus sueños y expectativas de futuro: “Como hombre me preocupa la existencia. Y, claro, en un plano más Sancho que Quijote me interesa mi familia y los estudios que comenzaré en Rutgers University en septiembre. Como narrador quiero profundizar en el laberinto del deseo manteniéndome claro, al margen. Profundizar una investigación sobre qué nos mueve como seres humanos. Tengo una novela a medias que se llama ‘A lo lejos el cielo’, que explora precisamente la lucha por creer en algo. … En narrativa tengo ya unos cuantos cuentos agrupados en la colección ‘Al margen del calendario?, donde exploro una vez más las vicisitudes de los seres humanos y las trampas que la sociedad le coloca a su paso.”

El poeta de esta nueva entrega de Isla Negra editores, es un observador hasta de la esencia más elemental de la palabra, del yo, de la ciudad y la naturaleza. Sumergidos en un ambiente donde los silencios se imponen en una constante reflexiva, como leemos en sus poemas “El silencio de las gotas” (pág. 53), o en su maravillosa “Cuarta plegaria” reafirmando la infructuosa búsqueda de respuestas: “ Se acerca el tiempo del silencio / y las respuestas hieren más que las preguntas. / El cielo se siente tan vacío, / sin embargo, alberga sospechas / que no puedo confirmar ni negar. / Detrás de cada tarde llega otra / y esto de algún modo refleja, / el eterno vaivén de la pregunta / que siempre queda sin respuesta.”

Es Al otro lado de tus párpados, el primer poemario de Hugo Ríos Cordero, esperamos que siga multiplicando sus publicaciones sin necesidad de aplausos, que él poeta no desea en su eterno duelo al silencio, sino la contundencia de sus palabras, que lo convierten en una lectura necesaria dentro de la poesía actual puertorriqueña. Le auguramos mucho éxito.

Ana María Fuster lavín
La autora es narradora y poeta puertorriqueña

Comentarios a amfuster@prtc.net

***Compañeros, lectores, escritores, amigos- la próxima semana continuamos el ciclo de publicaciones (poemas y microcuentos) Desde la ciudad de las sombras, gracias por el apoyo

Desde la ciudad de las sombras 4: Gatto

Hace Un Mes


Estaba en este mismo café, aquí fue donde la vi por primera vez. Recordé entonces aquel día y volvió a latir mi corazón con la misma fuerza.


Recuerdo…


Fuiste mía.
Porque así fue, un instante, aquel instante en el que te vi.
Fuiste mía.
A pesar de que todo estaba en nuestra contra…


Recuerdo…


En el instante que el mundo desapareció.
Tu esencia me atravesó y ya nada importaba.
Mis manos querían atraparte
Tocarte
Envolverte


Pero ya no estas y por más que busco y busco no logro encontrarte…


¿Dónde estas amada mía?
¿Por qué has desaparecido sin ninguna razón?


He vuelto mil veces a este café, con este inútil amigo que nunca me habla.
Ya no se porque sigo viniendo.
Porque…
...deseo encontrarte de nuevo.
Verte una vez más y decirte lo que tu solo recuerdo me hace sentir.


Recuerdo…
Fue hace un mes…Eras hermosa, una diosa.


…una diosa


¿Será momento de resignarme?
¿Olvidarte?


Y continuar siguiendo a este poeta, sin siquiera poder ver la luz del sol…
La misma luz que te dibujó en el suelo del café hace un mes.

Gatto
......................
Sobre el autor Gatto:
Profesión: Cazador de Pensamientos Fugaces


Habitat: Bogotá : Colombia


Ingredientes (Datos personales):


- Niño de 5 años
- Adulto de 35
- Poesías e historias al gusto


Preparación:


Mezclar todos los ingredientes, llevar al fuego, al viento, al mar y la tierra durante siete vidas.

Visita el Blog del autor:
Capturando pensamientos fugaces


http://gattoworld.blogspot.com

Desde la ciudad de las sombras 3: Yiara Sofía

Arropada en la sombra de un pasado

Arropada en la sombra de un pasado que pudo ser
Sudando fiebre y sangre de anhelo
Soñando con unos ojos que no miraron
Me encuentro;
oscura
perdida
confundida
lánguida
Hablando con un no sé quién
Que contesta no sé cuantas cosas
Y retumba el eco de mi voz
En el vacío del espacio donde hubo alguna vez, un corazón
Y mis gritos se confunden entre los motores de los carros a prisa
Y mis lágrimas se disfrazan con el desagüe de los aires
Y mi sombra hace guardia de honor
En el cuarto vacío
Lleno de luto
Sin esquinas ni norte
Girando entre letras
Vomitando dolores
Nauseabundo por el amor extirpado
Llega una voz
-chiquita-
Ronroneando al oído
Y sonrío en mi demencia
Le respondo
Me pide ayuda
Que la devuelva a su origen
Tiene miedo
No quiere ir sola
No lo pienso dos veces
Apago la luz de esto que llaman vida
Convirtiéndome en la sombra de mi sombra
Para así, siempre
vigilante
diligenciosa
ardua
alejármela del alma.

Y.S.B. © 2006
Yiara Sofía

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http://ysblanco.blogspot.com/

Ubicación: Ponce : Puerto Rico
Datos personales de Yiara
Ser humano, mujer, latina, luchadora, romántica empedernida. Beata de la Madre Tierra y los inciensos. Trabajadora en el área de salud mental por preparación, educadora por vocación, principiante escritora por pasión!

Cuadro---Picasso--Desnudo Azul

Desde la ciudad de las sombras 2: Angelo Negrón Falcón

Asombran los denuedos


La vio por enésima vez en la parada de guaguas frente a la panadería. Arrojó media libra de pan mordisqueado al zafacón y se prometió rebajar las sesenta libras de más que le aquejan con el fin de conquistarla. Su sombra admiró la belleza de la mujer y maldijo por primera vez la determinación de su dueño. Salió huyendo. No se detuvo hasta percatarse de que no la encontrarían.

Se recostó cansada de un árbol con tal suerte que la sombra realenga de un perro le orinó el pie derecho. Con la sensación de que el sol no debió salir esa mañana volvió a maldecir a su amo. Decidida regresó a la panadería. Buscó en el bote de basura la media libra de pan. Le añadió queso, jamón y mayonesa. Sonriendo salió parsimoniosa a encontrar y convencer a su otra parte de no cambiar planes sedentarios por las provocativas curvas de una desconocida.

Angelo Negrón Falcón

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Angelo Negrón Falcón (New Jersey: Junio 15 1969 a Enero 1970 - Puerto Rico: enero 1970 al presente). Definitivamente puertorriqueño. Cursa estudios conducentes a bachillerato en mercadeo de la Universidad de Puerto Rico. Sus cuentos han sido publicados en la revista y colectivo Taller Literario. Tiene varios libros inéditos; cada uno de 20 relatos a los que le ha dado por titulo: Montaña Recuerdo, Entre el edén y la escoria, Sueños mojados y Confesiones.


cuadro--por Andy Warhol

Desde la ciudad de las sombras 1: Fernando, el Navegante

EUTANASIA DE MI PROPIO CUERPO



Ya no quiero sentirme aprisionada

en tu obscena voluta incontenible,

que hoy desflora mi simiente ilusionada

proveniente de una estirpe pasional.



Soy etérea, y sacrifico tus estigmas,

puedo al fin evanescerme en libertad,

para el sol inerte seré esencia desdeñada,

para la luna naciente, su soberana natural.



Me ungiste con tus ruegos en altares,

para que tiña tu destino y la obsecuencia,

ora obnubilar a los que sufren en silencio,

ora descender a las tumbas de la ausencia.



Tu desdén no dignificó nuestro destino,

y hoy reniego a tu oquedad en despreciarlo,

sigue en las fosas disfrutando con los muertos

que los amantes furtivos venerarán mi diálogo.



Ya no ostentarás la substancia que ignoraste,

te extinguirás como materia transparente,

por ello se evade mi negrura deslumbrante,

acunándose en atardeceres, para siempre.

por

FERNANDO,
• EL NAVEGANTE DE MARES, RIOS Y SUEÑOS...


• Ubicación: Buenos Aires : Argentina
Datos personalesSoy tan sólo un bohemio navegante de mares, ríos y sueños..... Donde mejor timoneo es en este último océano, mágico, infinito. Le pertenezco por haberme entregado a sus dominios. Nunca hay tormentas ni oleajes bravíos, y todos los días puedo ver colores distintos en el amanecer, al elevar anclas. Desde lejos, a veces se oye un canto cautivante....

Visita el Blog del autor:
LA BITACORA DE CRISTAL

http://navegantebohemio.blogspot.com

Foto por Fujita


*Ya hemos recibido diez maravillosas y variadas colaboraciones.
Cada dos días publicaremos un nuevo texto desde el mundo de las sombras… Sólo durante el mes de julio. Todavía pueden enviar sus colaboraciones (microcuentos, cartas y poemas) a amfuster@prtc.net ¿y si un día la sombra se independiza del cuerpo?